Он пишет сказки, он пишет кровью, он пишет на стенах и на стекле.
Он пишет о том, чего никогда не было и о том, чего никогда не будет, понимая прекрасно, что это слишком разные вещи, чтобы смешивать их в одном тексте. Но у него все и всегда слишком. Слишком честно, слишком правдиво и, в то же время, слишком не реалистично, мистично, лживо. Вся его жизнь была пропитана ложью, прежде всего - самому себе.
Горький сок случайно оброненных фраз замешанный на сладких огрызках приукрашенной реальности течет по его венам вместо крови. Сердце, давно превратившееся в иллюзорный обломок ирреальности. Холодный взгляд бесцветных глаз, в которых каждый сможет увидеть лишь отражение собственных кошмаров.
Он давно превратился в идеальную куклу заигравшейся Судьбы, коей так полюбилась забава поворачивать жизнь людей вспять, а их представления о реальности - вверх тормашками.
Совершенное оружие перемен.
Оружие, которое только и может, что проливать собственную кровь, в ничтожных попытках уничтожить хотя бы свое бессмертное тело.
Стереть с лица земли душу он уже отчаялся...