Название: P.S.
Автор: Prokopyan
Вычитка: увы, нет.
Дисклеймер: все принадлежит мне, а посему размещение - только с моего разрешения
В тексте использованы песни группы "Сплин"
тыкаем
Сегодня – мой первый выходной за последних три месяца. Я лежу на крыше и смотрю на небо. Оно необычайно ясное сегодня. Ослепительно яркое, почти как солнце. И я смотрю на него. Долго, не моргая, до рези в глазах. Закрываю их. На пару мгновений погружаясь во тьму, чтобы затем – снова: ослепительно яркое голубое небо без тени облачка, солнце в зените и первый за последние три месяца выходной.
Сегодня – впервые за последние месяцы – мой телефон находится вне зоны доступа. Я не хочу, чтобы мне мешали отдыхать так, как того хочу я. А я хочу именно так: лежа на крыше, выкуривая, наплевав на все запреты, сигареты одну за другой и, не моргая, глядя на ясное небо. А еще можно сходить на набережную. И смотреть с высоты на кажущиеся темными воды Амура, и вглядываться, прищурившись, в здания на другой стороне реки. На другой стороне границы.
Провожаю взглядом летящую куда-то птицу. Издалека не разобрать, какой она породы. Да и я никогда в этих породах не разбирался. Вечная четверка по биологии… Да и та – благодаря многочисленным принесенным в свое время рефератам на самые разные темы. А по географии была пятерка, да… Потому что на географию можно было носить не только рефераты, но и мастерски раскрашенные матерью контурные карты. А еще… еще была пятерка по черчению и ИЗО. Эта уже благодаря сестре – она у меня художница. Талантливая. Возможно, даже более талантливая в своей живописи, чем я – в вокале. Такие культурные названия… А, меж тем, сама сестренка называет эту живопись мазюльками, а мой вокал – не более чем ритмичные вопли на фоне музыки. А ведь когда-то я мечтал изменить мир своей музыкой…
Я мечтал, лет с тринадцати, о том, чтобы петь такие же песни, как моя любимая – любимая до сих пор – группа «Сплин». Чтобы - не просто пустые слова, ничего не значащие фразы без особой рифмы. Чтобы – о жизни, правдиво, честно. О той жизни, которая у всех. Со всеми невзгодами и передрягами, со случайностями, с ложью. С чудесами, дружбой, любовью. С ясным голубым небом над головой…
Но эти песни – не модны. За них не получишь крупных денег. И, ради денег, я изменил своим принципам. Я стал петь чужие стихи под чужую музыку, кривляться на камеру, участвовать в каких-то фотосессиях… Стал как бы поп-звездой. Мой отец называл поп-звезд людьми со звездами в попе. Пожалуй, он был прав.
Иногда – на самом деле очень часто – хочется все бросить и уйти. Сбежать посреди концертного тура куда подальше. Сменить внешность, место жительства, стиль… Снова стать самим собой. Видеть в зеркале не какое-то слащавое существо, невинно хлопающее накладными ресницами. Видеть в зеркале себя – высокого, угловатого, с вечно взъерошенными волосами и темными, почти черными глазами. Жаль, цвет волос так просто не вернуть. Ждать, пока они отрастут, невыносимо долго… Учитывая, что, как только темные корни становятся видны, их сразу же закрашивают. Надо соблюдать гламурный образ, сами понимаете. Отстойный гламурный образ.
Моя фотография – на обложке последнего «звездного» журнала. Блондинистый мальчик с волосами, длиннее, чем следует и голубыми линзами в глазах. Не я. А какой-то странный… так хочется зачеркнуть букву «т»… мальчишка, от одного взгляда на которого меня тошнит. А мелких девчонок – фанаток – тянет зацеловать бедную фотографию до полусмерти. Хорошо, что это не я…
Рука сама тянется за очередной сигаретой. Уговаривая себя, убеждая, что эта – последняя, закуриваю. Медленно затягиваюсь, ощущая, как дым проникает в легкие. Выдыхаю через нос. Провожаю взглядом сгустки дыма. И, наконец, разрешаю себе подняться.
На наручных часах – три часа дня. В дни работы это – самый разгар рабочего дня. А сегодня в это время уже хочется спать. Хочется прийти домой, свернуться клубочком на кровати, накрыться с головой одеялом и спать. Долго-долго. До трех часов дня. Следующего дня. Который, увы, уже не будет выходным.
Набрасываю на плечи куртку, до того лежащую под головой. Прячу заметные волосы под бейсболкой. Залезаю на чердак, оттуда – в подъезд. Пятый этаж одного из множества домов на окраине города. Гашу сигарету в банке из-под консервов, прикрепленной к лестнице на чердак. И, поддавшись неожиданному порыву, скатываюсь по периллам вниз. Снова и снова. До самого первого этажа.
Сердце стучит, как бешеное, дыхание сбилось, на губах застыла глупая улыбка. И я уже не хочу спать. Совсем-совсем не хочу.
Выйдя из подъезда, здороваюсь с сидящими на скамейке бабушками. Они, удивленные, провожают незнакомца – меня – взглядом, пока он – я – не скрывается за углом. И, наверное, тут же начинают меня обсуждать. Да уж, дал я им тему для разговора…
У автобусной остановки ловлю такси – прошу подвезти меня до набережной. Ну и что, что она тут в двух шагах? Я просто так давно не катался на такси… Ностальгирую, понимаете? Эх, да что вы там себе понимаете… Напонимали, небось, какой-то романтический образ. А я, между прочим, курящий дистрофик с отвратительным характером. Который, кстати, чуть ли не каждый вечер смотрит порнофильмы. Надо же хоть как-то снимать напряжение…
Надеюсь, я разрушил все ваши добрые мысли обо мне. Если не разрушил… Ну, что ж, тогда вы очень сильно во мне ошибаетесь. Ну очень сильно! Я вам это еще докажу… Наверное. Если представится случай. А он представится, конечно. Иначе я бы не начал всю эту лабуду писать…
А на набережной… На набережной у памятника Муравьеву-Амурскому (кажется, я в этом как бы не особо уверен) сидит мальчишка, на вид еще более хрупкий, чем я, и играет на гитаре. И далеко слышен громкий, с хрипотцой, голосок:
И может быть ты не стала звездой в Голливуде
Hе выходишь на подиум в нижнем белье
У тебя не берут автографы люди
И поешь ты чуть тише, чем Монсеррат Кабалье
Hу и я, слава Богу, ни Рикки ни Мартин
Hе выдвигался на Оскар
Французам не забивал
Моим именем не назван город на карте,
Hо задернуты шторы и разложен диван
Почему-то останавливаюсь напротив него, замираю. Невольно начинаю кивать головой в такт музыке. И слова сами приходят в голову. И начинают двигаться губы. Пока – без голоса. Но только пока.
И мое сердце остановилось
Мое сердце замерло
Мое сердце остановилось
Мое сердце замерло
И я замечаю, что уже подпеваю ему. Шепотом, едва слышно, но подпеваю. Припев, который запоминается очень и очень надолго. И подолгу не выходит из головы… И его хочется напевать бесконечно…
-Мое сердце замерло…
А за припевом… За припевом следует новый куплет. И я вдруг обнаруживаю, что успел приблизиться вплотную к мальчишке. И понимаю, что буду полным идиотом, если не подпою. И подпевая, надвинув козырек на нос, подпеваю негромко – не дай бог узнают. Но подпеваю достаточно громко, чтобы мальчишка удивился, услышав, сфальшивил, посмотрел на меня удивленно… И снова запел.
Я наяву вижу то, что многим даже не снилось
Hе являлось под кайфом,
Hе стучалось в стекло
Мое сердце остановилось
Отдышалось немного
И снова пошло
Мое сердце остановилось
Мое сердце замерло
Мое сердце остановилось
Мое сердце замерло
И мое сердце astalavista
Мое сердце замерло
И мое сердце остановилось
Мое сердце замерло
Последний аккорд еще звучит, а мальчишка уже поворачивается ко мне лицом, смотрит пристально, вглядывается. Понимаю его. Кажется, будто он меня знает, будто бы где-то видел меня. Но он видел лишь лицо на обложках журналов. Чужое лицо – не мое. Просто очень похожее. Хотелось бы, чтобы это было правдой…
-Мы знакомы? – стандартный вопрос.
Отрицательно качаю головой, улыбаясь. Узнает – не узнает? Нет, скорее всего. Фанат бы узнал. А этот… Этот – нормальный, адекватный человек. Возможно, он тоже мечтает изменить мир своей музыкой… Ну, что ж, я буду держать за него кулачки.
-Я просто очень похож на нынешнюю поп-звезду, - говорю, не переставая улыбаться.
Узнает – нет?
-Ааа… - задумчиво протягивает он. – На этого… - прищелкивает пальцами, пытаясь вспомнить мое имя, - …как же его… Чтоб тебя… на языке вертится…
-Тимур, - подсказываю.
Так эффектно и неожиданно естественно хлопает себя по лбу…
-В точку! Тимур Власов! Вечно забываю его имя, - улыбается словно бы извиняющейся улыбкой.
-А мне с моей похожестью пришлось запомнить. Вечно донимают…
-Сочувствую, - как-то неожиданно по-дружески хлопает меня по плечу.
Такое непривычное ощущение…
-У меня сестра по нему тащится… У нее прямо мания какая-то… В плеере – Власов, в телефоне – Власов… - мальчишка закатывает глаза, показывая, как относится к этому Власову.
А я смеюсь мысленно, представляя, как бы он вел себя, знай, кто я такой на самом деле. Или, например, как бы он среагировал, если бы я вот прямо сейчас сказал, что этот самый Власов – я. Я представляю. Но молчу. Потому что знаю, как он поведет себя в подобной ситуации. Мальчишка-идеалист, такой же, как я –дцать лет назад. Не понимающий еще, насколько жестока к таким, как мы, жизнь. И ее вечная подруга-судьба.
Мы болтали с ним в тот день, наверное, обо всем на свете. О музыке, о гитарах, о наших любимых группах, которых оказалось очень и очень много. Мы даже, не поверите, о сигаретах говорили! Мальчишка курил те же, что и я. Да, мальчишка курил. Паршиво, конечно, что он начал курить в свои пятнадцать, или сколько ему там, лет. Но не мне его учить, да…
И о девушках мы разговаривали. Они, глупые, на моего нового знакомого – его, кстати, Слав звали – внимания не обращали! Нет, правда, глупые! Как на такого внимания не обратить?! Он ведь невероятно, невообразимо похож на меня… Да…
Мы выглядели как братья, пожалуй. Оба высокие, худощавые, кареглазые, со светлой кожей. Он был шатеном. Волосы его красиво переливались в лучах солнца. А я… я был блондином, прятавшим свою блондинистость под кепкой. Не дай бог, мальчишка увидит, узнает. Еще рано. Еще слишком рано…
А потом будет поздно, я знаю. Но лучше поздно, чем никогда. А в данной ситуации, я знаю, лучше будет поздно, чем рано. Во много раз лучше…
Весь этот день, хотя что там, день – четыре часа до семи часов вечера – мы провели вместе. Играли на гитаре по очереди – я, увы, играл хуже, так как давно не практиковался – пели песни любимых групп, гуляли по набережной… Мы вместе пообедали в кафе, строя глазки симпатичным официанткам. Те, конечно, клюнули на мою внешность, обратив на Слава внимание только потому, что он был со мной. Но все-таки обратили. Возможно, даже запомнили, и потом, когда он придет в следующий раз, будут мило ему улыбаться, надеясь через него выйти на его друга – меня – так похожего на известного певца.
Известный певец… Известность – все что у меня есть. Известность и деньги. И из всего этого мне нужны только деньги. Потому что без денег… нет, я не буду говорить здесь синтементальности. Вы ведь можете проникнуться ко мне симпатией… Упаси боже! Потом ведь разочаруетесь!
Я даже проводил его домой. До самых дверей квартиры. Он не обратил внимания, как мы вдвоем дошли до его этажа, болтая о какой-то чепухе. А я наглым образом этим воспользовался. Узнал его адрес.
По этому адресу утром было отправлен конверт, в котором лежали два билета на мой концерт. Отправитель не был указан, в строке «Кому» значилось только прозвище – Слав. Интересно… он поймет? Он придет?
Он пришел. Стоял в первых рядах, пока я нес всякую чушь в микрофон, изображая, будто пою. И смотрел на меня со странной, непривычной смесью удивления, понимания…. Странным взглядом он смотрел, в общем.
Я отпел всю программу, откланялся перед зрителями и скрылся за кулисами. Кто-то что-то визжал, единственным членораздельным воплем было: «Бис!». Продюсер вышел откуда-то из темноты кулис, начал поздравлять, нести какую-то околесицу. А я взглядом нашел своего личного менеджера. Тот все-таки выполнил мою просьбу – притащил сюда акустическую гитару. Поблагодарив его одним взглядом, я взял инструмент и вышел на сцену.
Часть зала уже скрылась за дверью с надписью «Выход». Мне повезло – мой парнишка все еще был в зале. Пройдя к микрофону, я откашлялся, привлекая внимание.
-Знаете, это песня любимой группы одного человека… - я замялся, не зная, как его назвать. – Я познакомился с этим человеком только вчера. Но мне показалось, что мы знакомы целую вечность… Я… короче, эта песня вроде как для моего нового знакомого.
«И черт с ней, с программой!» Я мысленно пожелал себе удачи и не опозориться перед обратившими на меня внимание слушателями. И начал играть.
Замеp тpоллейбyс в тpоллейбyсном паpке,
Пеpепyтал механик пpовода по запаpке.
Выключив лампочки в соpок электpосвечей,
Люди ночами делают новых людей.
Такие тонкие стены из цветного каpтона
В светло-сеpых двоpцах из стекла и бетона,
Довеpяя всемy, что плетyт из дневных новостей,
Люди ночами делают новых людей.
Слав смотрел на меня во все глаза. И я смотрел на него. Только на него. Я играл для него, местами фальшивя. Я пел для него, и голос подрагивал. Потому что…
Люди кpичат, задыхаясь от счастья,
И стонyт так сладко и дышат так часто,
Что хочется двигаться с каждой секyндой быстpей,
Делая, делая, делая новых людей.
Думают люди в Ленингpаде и Риме,
Что смеpть- это то, что бывает с дpyгими,
Что жизнь так и бyдет кpyтить и кpyтить колесо.
Слышишь, на кyхне замеpли стpелки часов?
Почему-то вдруг вспомнился тот день, когда я впервые услышал эту песню. Был поздний вечер, я готовился к экзаменам, пролистывая тетрадь с лекциями. По радио говорил что-то диктор скучным голосом. А потом появились какие-то помехи, я переключился на другую волну…
Hо ничего-ничего - погpyстит и забyдет,
Чеpез вpемя появятся новые люди.
Едyт тpоллейбyсы без габаpитных огней.
Люди ночами делают новых людей.
Люди кpичат, задыхаясь от счастья,
И стонyт так сладко и дышат так часто,
Что хочется двигаться с каждой секyндой быстpей,
Делая, делая, делая новых людей.
Людям так нpавится делать новых людей…
На том радио играли эту песню. А потом ди-джей пожелал всем, кто сейчас на радио, бросить слушать музыку и начать делать то, что людям так должно нравится - делать новых людей. И именно эта его фраза заставила меня так проникнуться этой песней… Да и вообще всем творчеством этой группы.
-А сейчас, бросайте слушать музыку и идите делать то, о чем поется в этой песне. Это куда приятней, чем стоять здесь и слушать всю ту чушь, что я несу со сцены.
И они пошли. Прочь из зала, почти вся толпа. А мне вдруг как-то подумалось, что я испоганил весь свой имидж за пару секунд. Может, меня уволят и я смогу устроиться ди-джеем на радио? Что-то я как-то вдруг проникся этой работой…
Ну, что было потом… Много чего было. На меня накричал продюсер. Досталось и менеджеру – того наш монстр вообще грозился уволить. Но я защитил своего спасителя. В общем, ему несколько урезали зарплату, а мне еще более уплотнили график. Настолько уплотнили, что утром нам пора было уже уезжать.
Той ночью я почти не спал. Я скачивал из интернета и слушал песни «Сплина». А еще я писал письмо. Славе. Что я только ему не написал! Написал, что он вдохновляет меня. Написал, что он –смог заставить меня сделать то, что я не решался сделать уже несколько лет – пойти против воли продюсера. Написал, что он неожиданно стал для меня другом всего за один день. И попросил его написать мне ответ…
«P. S. Буду рад при случае вновь прогуляться с тобой по набережной»
Продолжения НЕ будет!
Оридж. МОЁ!
Название: P.S.
Автор: Prokopyan
Вычитка: увы, нет.
Дисклеймер: все принадлежит мне, а посему размещение - только с моего разрешения
В тексте использованы песни группы "Сплин"
тыкаем
Продолжения НЕ будет!
Автор: Prokopyan
Вычитка: увы, нет.
Дисклеймер: все принадлежит мне, а посему размещение - только с моего разрешения
В тексте использованы песни группы "Сплин"
тыкаем
Продолжения НЕ будет!