Ненавижу я общественную деятельность якобы себе на благо, а на самом деле - далеко не себе. Доа.
Надо написать сто фактов о себе. В сотый раз начну. Может, допишется?

1. Я женщина.
2. Я пишу о себе во всех родах, включая средний.
3. Я пишу о себе.
4. Я пишу не только о себе.
5. Я пишу.
6. А еще я читаю.
7. Я читаю совсем не о себе.
8. Я читаю даже не о вас.
9. Я много читаю.
10. А вообще я музыку люблю.
11. Мне 16 исполнилось вот только что.
12. Я ребенок.
13. Я дитя разврата.
14. А еще я дитя порока.
15. И слешер.
16. И анимешник.
17. И бличманьях обывкновенный.
18. И Маюри-фанатко даже.
19. И Ичиго с РЕнджи я тоже люблю.
20. И Lumen у меня вот прямо сейчас в колонках играет.
21. А еще сейчас без десяти одиннадцать вечера, доа.
22. Я не люблю химию!
23. Я люблю историю, обществознание и вообще всякие интуитивно-нелогично-гумманитарные предметы школьной программы.
24. А еще я люблю Мольера.
25. И французов вообще.
26. И я неплохо знаю английский, для типичного старшеклассника, да.
27. И буду историком, нет?
28. Нет, я буду писателем.
29. Кем я только не буду! Я не определился с выбором будущей профессии.
30. И, кстати, я Прокопян, доо.
31. Эта хрень мне уже надоела.
32. Я написал 32 пункта подряд и не собираюсь на этом останавливаться.
33. У меня кончилось вдохновение. Пошел я...
34. Я люблю яркие цвета.
35. Я люблю цветы ярких цветов, в частности - белого и желтого.
36. Исходя из предыдущего пункта, я любю одуванчики и ромашки.
37. Я люблю нести чушь.
38. В данный момент я несу чушь.

@темы: Жизненное

---

Да так...

Меня не скоро еще, наверное, отпустит комедия дель арте и "этот чертов" Мольер. Ибо оно прекрасно до невозможности. И не Арлекин совсем и не Коломбина. "Джелози" *__* Дзанни *__* Доктор *_*
Да, Прокопянчик, как всегда, фанатеет от странных вещей не своего времени. Историк, ёпт. Будущий, доа)

И, да, тут умный человек, который шифруется под овцу (да-да-да, это про  Овца ты, Полип) заметил, что анимешники шифруются страх как. Подтвержаю! Сам такой (прикрывает телом три плаката и кучу брелков на ключах и телефоне, и наклейки на всем, на чем можно)! XD

А еще я в мае, наверное, приеду в Читу. Вот. Люблю Читу, доа. И дни рождения, когда они не мои))

@темы: Непричесанные мысли, Впечатления, Жизненное

---

24.04.2010 в 18:33

Пишет  U.G.L.Y.:

Насучное=)... вах!

24.04.2010 в 18:21

Пишет  ~Phobs:

Релаксация

24.04.2010 в 16:52

Пишет  A. Kirn:

забава
Пишет  Alonzo Silvery:
Нажми и создай свою мелодию.
Щёлкайте мышью, чтобы создавать пульсирующие круги, при соприкосновении они будут звучать. "Пробел" - очистит.
Тыкаемв пустое пространство!

большая вещь

На самом деле - записать эту звуки в mp3 и можно забыться *__*

---

20.04.2010 в 15:19

Пишет  blood_moon:

Картинки

Пишет ДавыдоФФ

Среда, 07 апреля 2010
10:46 Рисунки аэрографом от художника Andrew Gonzalez

сюда

 

---

Тут лежит один из восхитительнейших текстов, что я когда либо читала и, несомненно, лучший фанфик про Ичимару Гина и Киру Изуру. Ну, один из лучших - как минимум.
Его надо читать, даже если не в курсе канона - там АЦ полнейшее, и все понятно будет, правда. =) Оно прекрасно, оно удивительно, оно восхитительно. Я заранее люблю этого автора, хотя бы за один этот текст, который, пожалуй, буду читать, перечитывать, зачитывать до дыр.
Так-то)

@темы: Слеш, Ну дык, ёпт..., Непричесанные мысли, Впечатления, Аниме, Ориджинал

---

Кем я хотел быть в детстве (которое, впрочем, до сих пор не закончилось).

Кем я только не хотела быть, если честно. И астрономом, и космонавтом, и художником, и поэтом-песенником, и певицей, и актрисой, и режиссером, и рецензентом (это, кажется, так называется), и журналистом, и юристом, и художником по костюмом, и декоратором, и дипломатом, и даже учителем.
Но!
Всегда, несмотря на эти, мелкие и недолговечные желания, всегда я хотела быть писателем. И меня всегда поддерживали в этом, что приятно просто до невозможного. В меня всегда верили, мне говорили - что талант, а для меня все было просто развлечением. Да и до сих пор остается. Я держусь на одном таланте, мифическом и неощутимом, в который порой даже перестаю верить, и сочинительствую фики/драбблы/миники/мидики, с соавтором и без, о чем-то важном и ни о чем.
Это я к чему.
Это я к самосовершенствованию.
Для того, чтобы быть писателем, что надо, а?
Ли-те-ра-ту-ра. Да? Нет, ну вы сейчас об этом подумали, да? Ах, не об этом... Тогла я вас люблю)
А если об этом, то знайте, что литература никогда не была моим любимым предметом, потому что на ней меня заставляли читать то, что мне совершенно, абсолютно неинтересно. Имею я право читать то, что мне нравится, нэ? "Я ведь тоже не тварь дрожащая, я ведь тоже право имею..." (с).
Хех.
Свои идеи, важные и не очень, насущные проблемы, закутанные в интересный сюжет, они ведь есть и в современных книгах. В тех самых, с яркой обложкой, большой рекламой, красивым названием и именем маститого и не очень автора на обложке. И нет ничего плохого в том, что я люблю читать их, а не Булгаковых, Достоевских, Толстых и Некрасовых.
Я хочу читать сказки, я хочу видеть в книгах другие миры, а не реальность, пусть и реальность прошлого. Не доказываете мне важность знание классиков и их идей, пожалуйста. Не думайте, что я не смогу понять их идей, не прочитав толстых томов. Я смогу. Не сейчас, так со временем, правда.
А сейчас... да почему только сейчас? - всегда! Я хочу наслаждаться жизнью, я хочу читать то, что мне интересно, то, что заставляет меня улыбаться, сопереживать, то, что впечатается в мою память надолго, что я буду любить и перечитывать, и пересматривать и так далее.
Вот.
Я сказал свое жуткое мнение.
И, кстати, Террик, если я говорю, что не люблю классиков, то никакой презрительной интонации в этом нет. Я не умею презирать точно также, как не умею долго обижаться.
Человек должен идти по жизни, смеясь, и улыбка его будет освещать ему путь вперед, к новым вершинам, и к новым оврагам, которые он, несомненно, захочет преодолеть. Без преград наша жизнь будет скучна. И, да, это говорит человек, у которого на удивление легкая жизнь и которой в этой жизни ну ни черта не понимает.
А почему бы, собственно, мне и не быть таким человеком?
Теперь действительно все.

UPD. И я таки стану писателем, чтобы вы там не думали! =)

@настроение: сумасшедшее и побузить...

@темы: Ну дык, ёпт..., ...и немного сумасшедшее..., Непричесанные мысли, Жизненное

---

Автор: Искренне ваш, Прокопян
Бета: та же, что и альфа.
Название: Чувства.
Фандом: Bleach.
Ключевые слова: Собственничество, неправда.
Уровень сложности: 1.
Дисклеймер: Bleach принадлежит Кубо, ООС принадлежит мне.
Рейтинг: PG.
Пейринг: Кира Изуру/Ичимару Гин.
Жанр: джен.
Размер: 623 слова.
Описание: Мысли, чувства, воспоминания. Собственничество и привязанность. И, кажется, целая ложка любви.
Предупреждения: ООС, ООС и еще раз ООС. Наверное... =)
Примечание: Из серии "то, чего никогда не было в оригинале".

С момента ухода Гина прошло целых тринадцать дней. Всего тринадцать дней, переполненных работами по восстановлению разрушенных зданий Сейритея. Сейчас все выглядит как прежде. Почти. Соукиоку больше не вернется, огненная птица не полетит с пронзительным криком на врага, и не будут больше произнесены эти жуткие слова "казнить, нельзя помиловать".
Постепенно, но жизнь возвращается на круги своя. Мы заново учимся улыбаться, смеяться над собой и произошедшим, делаем вид, что ничего не случилось. Ичиго носится по всему Обществу Душ, убегая от Зараки-тайчо. Икаку тренируется, совершенствуя свои навыки, мечтая когда-нибудь победить Ичиго пусть в тренировочной, но все-таки в схватке. Рангику шутит, выпивает, капитан Хитцугая прикрикивает на нее то и дело: "Мацумото!". Все как прежде. Почти.
Шухей и капитан Комамура - я часто вижу их вместе - почти каждый день они ходят на могилу того человека, что Канаме Тоусен считал своим другом. Их, наверное, сближает утрата, и эта надежда на то, что все это лишь шутка, сон, иллюзия - что угодно, лишь бы не правда.
Мы с Рангику надеемся на то же, мы желаем вновь услышать этот насмешливый голос, увидеть эту вечную улыбку от уха от уха. Ичимару Гин, кем он был нам? То ли друг, то ли товарищ, то ли просто коллега. Дорогой, близкий человек, который спас нас обоих - каждого по-своему. Если бы я мог, я бы пошел за ним незамедлительно, прямо сейчас, и плевать на принципы, плевать на веру и преданность. Но я не могу.
Со временем, возможно, я смогу смириться с этим. Я привыкну жить без него, без его насмешек, без его приказов, без его взгляда, который пронизывает тебя насквозь, как разит его катана. Я смогу забыть, какие холодные у него пальцы, и эти сухие губы, и укусы специальные, злые наверное даже. Прикосновения, поцелуи, объятья. То, о чем никто не знал кроме нас. То, о чем никто не должен узнать.
То, о чем я должен забыть. Мы должны.
Никогда не думал, что буду чувствовать себя собственником. Но кто я, если не он? Я жажду безраздельно владеть человеком, я мечтаю находиться с ним постоянно, я желаю, чтобы он всегда был при мне, словно какая-то вещь. Не это ли называется собственничеством?
Рангику смотрит на меня внимательно, проницательно, даже слишком для выпившего человека. Я начинаю жалеть, что разболтал ей все это, но прошлого не изменишь, и теперь я могу лишь слушать ее сладкий голос, спокойный на удивление:
-Ты не собственник, ты просто влюблен. Ты не приравниваешь Гина к вещи, хотя и думаешь об этом слишком часто. Это любовь, это желание быть всегда рядом с тем, кто дорог. Кто из вас собственник, так это сам Гин. Не он ли так старательно и умело привязывал тебя к себе на протяжении стольких лет? Это он не думал о твоих чувствах, а лишь удовлетворял свое желание иметь тебя при себе всегда. Это он выбросил тебя, стоило Айзену поманить пальцем. А ты, безответно влюбленный, остался здесь вместе со мной, также брошенной им. Вот только мне повезло заметить, что Гин отдаляется от меня, немного раньше. И все.
Я смотрю на нее, глаза в глаза, повторяю про себя ее слова, снова и снова.
Ичимару-тайчо бросил меня, стоило Айзену поманить пальцем.
В ее словах была правда, слишком много правды, чтобы я смог ей поверить. Я лишь сделал вид, понес чушь всякую, выпил, наконец, свое саке, напился, тщетно пытаясь утопить в алкоголе всю свою горечь.
"...он не думал о твоих чувствах, а лишь удовлетворял свое желание иметь тебя при себе..."
Неправда.
Люди всегда отказываются верить в то, что им неприятно, пусть и понимают разумом, что это действительно так. Но сердце повторят снова и снова: ложь. И ты поддаешься, убеждаешь самого себя...
Я хочу, чтобы все снова стало как прежде. Капитан, появляющийся словно из неоткуда за моей спиной, насмешливый голос, улыбка широкая, вечный прищур алых глаз, и это его: "Изуру-кун!".
Ичимару Гин.
"Не он ли так старательно и умело привязывал тебя к себе на протяжении стольких лет?"
Он. Ну, что я могу сказать... ему это отлично удалось.

@темы: Ну дык, ёпт..., 10 фанфиков, Бличманьяческое, Фики, Мое, Аниме

---

Сердца Пандоры.

Я посмотрел Сердца Пандоры. Не все, конечно, всего семь серий, но... мне понравилось, кажется. Оно милое, своеобразное весьма и даже, наверное, вдохновляющее.
Конечно, ведь мой извращенный яоем и слешем мозг выдал с первой же серии основной пейринг, о котором, несомненно, подумали все яойщики, видевшие это аниме. Но на этом очевидно пейринге я не остановилась, и в итоге мы получили целых три пары, в каждой из которых фигурирует мой любимый персонаж сего творения Мотидзюки Дзюна Гилберт Найтрей (надеюсь, я правильно написала его фамилию). Колоритный такой персонаж... как, впрочем, и Брейк, напомнивший мне сразу и Гробовщика (Темный Дворецкий) и Урахару (Блич). Они очаровательны, просто очаровательны. Наверное, этот пейринг будет моим любимым... после очевидного: Гилберт/Оз, конечно. Очевидные пейринги, они самые популярные, знаете ли... или лучше Гилберт/Винсент (кажется, это все-таки Винсент, хотя пока лично мне показали лишь его смутные силуэты...)
*ушел искать фанарты*

@темы: Слеш, Непричесанные мысли, Впечатления, Аниме

---

Терри, не читай это...

Терри, прочитай это... только другим читать не давай, ладно? ^^

Прокопян сидит перед компом который час, портя свое и без того далеко не идеальное зрение. Он читает чьи-то ориджи, чьи-то драбблы, смеется над глупыми шутками, и улыбается смешным. Он заходит на любимые дневники, смотрит новые арты и фанарты, любуется, ловя новые идеи, и тут же запуская их в небо бумажными голубями.
Прокопян когда-то учился делать оригами. Не получалось, да и наскучило ему это быстро, как всегда. Как наскучило когда-то учиться рисовать, писать стихи, как исчезло желание петь или быть актером, или еще черт знает кем. Прокопян нетерпелив, он жаждет всего и сразу, он не умеет отделять мечту всей жизни от мелких желаний. Настоящие мечты сами находят его, цепляются, держатся, и он не в силах оторвать их от себя. Но все равно пытается, дурак.
Прокопян всегда хотел понимать людей, хотя бы тех, что близки ему - но не мог. Он вглядывался в черты их лица, изучал мимику, взгляды, жесты - и не понимал ничего. Чужие мысли и чувства всегда были для него недостижимы, как и причины, по которым эти люди, от которых он отдалялся вполне осознанно, цеплялись-хватались за него, останавливая.
"Зачем я им сдался?" - спрашивал он себя снова и снова, и не находил ответа.
Иногда он жалел о тех людях, что он оставил, о том, что они стали для него просто приятелями, перестав быть друзьями. Он смотрел на них издалека, вздыхал, но - неизменно - отворачивался, находил других, тех, кто считал его другом, кого считал другом он. А, возможно, они действительно были друзьями.
Иногда Прокопян расставался с ними тяжело, влюбившись в чужие взгляды на жизнь, в чужие остроумные фразы и улыбки, в чужую жизнь, частью которой он попытался стать, но не смог. Иногда он сам уходил, с гордо поднятой головой, чувствуя взгляд в спину, боясь обернуться, боясь остаться.
Дурак.
Он всегда думал, что другого такого - нет. Нет еще большого придурка, у которого тараканов в голове куча, и все - разных видов. Ему нравилось считать себя самым-самым, хотя бы просто самым сумасшедшим из своего окружения.
Жаль, что его иллюзиям было суждено исчезнуть.
Она ворвалась в его жизнь внезапно, как первый снег. Ее никто не ждал, а она пришла - она всегда так делает, до сих пор. Она сказала, что ей нравится, как он пишет, и он поверил сразу же - в приятное всегда легко поверить. Он вцепился в нее руками и ногами, в ту, кого ошибочно посчитал похожей на себя, пусть немного, но все же.
Ее звали Терри. Ее до сих пор так зовут. Он зовет. Он произносит это имя с улыбкой, сладко урча и жмурясь от удовольствия, он рассказывает ей о своей жизни, думая, что ей, наверное, неинтересно. Он ее любит даже, наверное. И боится - её же.
Она слишком много знает о нем, слишком хорошо его понимает. Она знает о Прокопяне то, чего он сам не знает о себе. И это пугает, невероятно, сильно, до мурашек по коже и сердцебиения оглушительного просто же.
"Зачем я ей сдался?" - спрашивает Прокопян себя, не понимая. - "Зачем я ей нужен, ребенок с тараканами вместо мозгов, дурак настоящий, абсолютный, со всеми своими псевдофилософскими идеями и словами не нужными никому? Никому, кроме нее".
Он не понимает, он злится, боится, не знает, что делать.
Он смотрит на нее с благоговением и восхищением, он гордится ею, он делает ей комплименты, и не читает ее ориджи. Он не хочет, его не тянет, он сам не знает почему, и порой ему кажется, что он просто боится снова ее не понять. Опять.
Он с опаской заходит на ее дневник, пролистывает страницу снизу вверх, замирая на поздравлении с днем рождения для него, Прокопяна, соавтора, единственного и неповторимого. Любимого соавтора - так хочется думать, так хочется верить.
Он открывает один из текстов - для него тоже, да, он читает, вчитывается, не глядя между строк - у Терри это не нужно, в этих текстах она притворяется открытой книгой, позволяет сунуть нос куда не следует, чтобы захлопнуться, когда ты попытаешься заглянуть глубже. Он не заглядывает. Он не привык смотреть вглубь, он не привык понимать. Ему нравится быть обманутым, очарованным иллюзией простой красоты и прямолинейности. Он верит в то, что считает обманом, он обманывает себя - сам.
Дурак.
Он читает у Терри и о Терри, он хочет закрыть страницу, забыть, вытрясти из головы эти знания. Но не может. Текст зацепил, взгляд невозможно оторвать от строчек, и он читает, читает, читает... понимая.
Ему страшно, он хочет узнать еще больше, но боится натолкнуться на невидимую преграду, попасть в несуществующую ловушку. Ему сложно побороть этот страх, он кусает отчаянно губы, но упрямо идет вперед, желая узнать - а правда ли...?
Хлопает входная дверь, Прокопян закрывает Оперу, и идет встречать соавтора.
Соавтор красивый и умный, соавтор студент и трудяжка, соавтор - недостижимый идеал, у которого есть чему поучиться. Но не Прокопяну. Прокопян хочется научиться всему сам, он мечтает о собственном жизненном опыте, не понимая, наверное, что его надо перенимать у других.
Он молчит о том, чего не понимает, но Террик и так все знает, не правда ли?
Прокопян улыбается своим мыслям, подходит к Террику, уже повесившему шубку в шкаф, и обнимает ее, крепко-крепко, забывая о том, что может причинить боль и бурчит что-то неслышно, непонятно.
-Что? - переспрашивает Терри, не пытаясь оторвать от себя странного сегодня соавтора.
-Дурак, - отвечает Прокопян, и сжимает ее еще крепче в своих объятия. - Придурок. Ничего не понимаешь, а уже... Люблю я тебя. Дурак.
Терри улыбается - он не видит, но знает. Она любит его - по своему. Он хочет, чтобы она была рядом всегда, и терпела всю ту чушь, что он пишет ей, для нее, о ней и вообще...
Несбыточная мечта.
Или нет?
Он никогда не умел понимать людей. И себя - в том числе.

@темы: драбблы, Ну дык, ёпт..., Мое, Ориджинал

---

Надоело ребенку писать, будет ребенок читать.

хрень. еще одна хрень.

Прокопян валяется на кровати и радуется каникулам. Зима, предвкушение праздника, снежинки, кружащиеся на ветру - красиво. А еще холодно, скучно и бесцветно.
Прокопян любит зиму - иногда. За морозные узоры, за скрипящий снег под ногами, за холодное, тусклое небо и за предвкушение праздника. А вот за холод он ее терпеть не может. Потому что все из-за него - скука, тусклость-бесцветность отсутствие всякого желания высунуться наружу.
Прокопян любит каникулы - иногда. Отдых, возможность бесцельной тенью шарахаться по дому, жалуясь на скуку и одиночество, которых нет. Сон до обеда, крепкий, спокойный, теплый, долгожданный. И даже Терри не будит рано - у нее тоже каникулы.
Терри Прокопян тоже любит периодически. Иногда он хочет любить ее беспощадно во все дыры, читать ей чужие стихи и свою прозу и рисовать каляки на запотевшем стекле, и выводить пальцем слова, ничего не значащие, никому не нужные. Иногда он хочет ее убить, придумывает изощренные способы, глядя на нее. Можно ее придушить, можно ее пристрелить, можно ее утопить...
На самом деле - нельзя.
Террик сволочь, конечно, та еще, мозгоклюй особой породы, с клювом до невозможности острым, с ударами резкими, расчетливыми, спокойными - такие самые ужасные. Они задевают намного сильнее прочих, особенно если клюющий знает тебя хорошо.
Террик знает Прокопяна очень хорошо, даже слишком, и иногда ему хочется стереть себя из ее памяти, из ее жизни. Исчезнуть, раствориться в реальности, и самому забыть о ней, раз и навсегда. Но этим желаниям не суждено сбыться - пока.
Он пытался, он пробовал, он ругался-кричал-вопил, топал ногами, бесился, плакал в подушку, кусая губы, лишь бы не всхлипывать, лишь бы она не услышала. Он ведь ребенок на самом деле, правда. Пусть большой, немного странный, отличающийся в чем-то от остальных детей - все дети разные, в конце-то концов - но ребенок. Он не хочет вырастать, он цепляется за свое детство отчаянно, крепко, а Терри отрывает его от желаемого, отцепляет палец за пальцем, не слушая, стараясь не слушать.
Интересно, она правда думает, что помогает? Резкими словами-всполохами, мозгоклюйством своим бесящим до невозможности, попытками доказать Прокопяну, что его привлекает что-то внешнее, визуальное, разрекламированное?
Прокопян не знает. Прокопян не хочет знать ответа на этот вопрос, он не слушает, не читает, не смотрит, не внимает словам Терри. Он закутался в кокон собственных иллюзий, он вцепился в свое ребячество руками и ногами, он не хочет взрослеть, он хочет просто - казаться. Для других, для тех, с кем не общаться хочется, а крутить перед ними своей взрослостью, чтобы считались с мнением. Детей редко слушают.
Для близких людей он навсегда останется ребенком, это - его желание. Он будет любить все внешнее, он будет ненавидеть классику, он будет считать "Преступление и наказание" - нудным, а Булгакова - психом. Просто потому, что он хочет так считать.
Прокопян - он дурак эмоциональный, ребенок, который фальшиво играет роль взрослого. Он улыбается едва заметно, он ревет в подушку по пустякам, он ругается, когда понимает, что не прав.
Он любит своего соавтора так, что мечтает порой вмазать ему хорошенько, со всей дури.
Он любит каникулы так, что в середине этой сладкой недели жаждет ее завершения.
Он любит зиму так, что в декабре-январе материться сквозь зубы и просит бога, в которого не верит, поселить его в следующей жизни где-нибудь на экваторе, чтобы тепло и сухо.
Но когда его мечты сбываются, он обзывает себя идиотом, потому что мечты у него... да вы и сами понимаете, какие они.
Детские.

@темы: драбблы, Ну дык, ёпт..., Мое, Ориджинал

---

Еще один драббл про нас) Он восхуителен, ведь это мы же.

Он вышел романтичным, как ни странно... =)

Ночь. Стрелки часов замерли на двенадцати, все три. Прокопян не может уснуть и смотрит на них исподлобья, словно эти три черных полоски пластика - виновницы всех его бед.
Он садится на постели, смотрит на лежащего рядом Террика - нежно, улыбаясь той редкой улыбкой, от которой мурашки по коже. Которая исчезает, стоит только Прокопяну вновь бросить взгляд на часы.
Они давно не идут - Прокопянчик все забывает купить батарейки. Он вообще вечно все забывает: проверить почту, помыть посуду, приготовить ужин, сходить в магазин. Он называет себя склерозником, а Терри говорит, что у него девичья память. Оба по-своему правы.
Прокопян встает с кровати, ступает тихо босыми ступнями по холодному полу - вперед, на кухню. В свое маленькое убежище, где ему иногда удается побыть одному.
Он включает свет, ищет в ящиках пакетик с кофе - арабика, с ароматом ликера - варит его, внимательно следя за тем, чтобы ни капли не пролилось на плиту: Прокопян не хочет драить ее всю. Он закуривает свои крепкие сигареты, заперев дверь на кухню, чтобы запах дыма не разбудил его соавтора, открывает форточку, прикрывает глаза - на секунду. А открывает только тогда, когда кофе, шипя, переливается через край турки, и даже чертыхнуться от души нельзя - Терри спит.
Терри спит, ее нельзя будить, ей завтра рано вставать и работать-работать-работать. Прокопян сидит у нее на шее, свесив ножки - удобно устроился! - и чувствует себя виноватым за это. Он живет за ее счет, потому что - студент, потому что - лень искать работу, потому что она сама говорит, повторяет день за днем, что совсем не против. В конце концов, его стипендия уходит в семейный бюджет.
А еще он неплохо готовит. Уж точно лучше этого ходячего недоразумения, после которого на кухне остается погром и запах чего-то горелого. А посуду мыть приходиться почему-то именно Прокопяну, благо с плиты всю грязь стирают многочисленные кавалеры его соавтора, с которыми у нее исключительно платонические отношения. Попробовала бы она изменить своему соавтору!
Соавтор сидит на кухне и пьет кофе с ароматом ликера, и мечтает попробовать этот самый ликер, и сожалеет о том, что не может этого сделать. Глаза закрываются, Прокопян зевает, он засыпает над чашкой, заснул уже почти...
Терри приходит внезапно. Громыхает кружками, шумит водой из крана, и ругает его за то, что он опять заснул на кухне в неудобной позе. Она грозится, что больше не будет делать ему массаж, а он смотрит на нее сонно и нежно, улыбаясь этой своей неизменной улыбочкой, за которую она может ему все простить и даже массаж сделать, хотя так хочется претворить угрозу в реальность.
Но не выходит, и изящные руки уже ложатся на плечи готового ко всему соавтора, и пальцы напрягаются, сжимая податливые мышцы...
-О, черт!
Прокопян непонимающе следит за бегающей по всей квартире Терри, ругающейся, матерящейся почти что сквозь зубы, не веря, вслушивается в воцарившуюся после хлопка входной двери тишину.
Она... ушла?
Он выпрямляется, морщась от боли в спине, скользит взглядом по обоям в цветочек - а какие еще могут быть обои в кухне? - и, наконец, понимает. Самая короткая стрелка часов замерла близ цифры "8", и Прокопян мысленно проклинает всех существующих богов времени. Он обещает себе, что вытащит батарейки и из этих часов.
Лишь бы Терри была с ним утром подольше...

@темы: драбблы, Ну дык, ёпт..., ...и немного сумасшедшее..., Четверг хорош тем, что после пятницы идет суббота, думай об этом в среду... (с), Мое, Ориджинал

---

Флешмоб.

выделяем жирным то, что относится к вам
у меня странное ощущение, что я это уже делала...

О себе.
* я раздражающий
* я саркастичен
* я легко могу расплакаться
* у меня плохой темперамент
* в большинстве случаев, я не люблю людей
* я легко схожусь с людьми
* я люблю бороться/биться
* у меня больше врагов, чем друзей
* я курил
* я курил траву
* я пью кофе
* я каждый день убираю свою комнату

Моя внешность.
* я ношу мейк-ап
* я ношу какую-то цепочку всегда
* я ношу контактные линзы
* я ношу очки
* у меня были/есть брекеты
* я часто меняю цвет волос
* я часто выравниваю свои волосы
* мои уши проколоты
* у меня маленькая ножка 33/34 размер, дооо!

Отношения.
* я в отношениях сейчас
* я одинок
* я люблю кого-то невзаимно
* я скучаю по своему бывшему/бывшей
* я всегда боюсь, что мне причинят боль
* мой бывший меня ударил
* я говорил кому-то, что люблю его/ее, когда я не любил
* я говорил, что не люблю его/ее, когда любил
* я был влюблен больше, чем 2 раза
* я верю в любовь с первого взгляда
* я верю, что страсть важнее, чем любовь

Дружба.
* у меня есть лучший друг
* у меня есть, по крайней мере, 10 друзей скорее, много приятелей
* я получал телефонный звонок на протяжении 48 часов от своего друга
* я бил друга
* у меня была серьезная ссора со своим другом
* я могу доверить свою жизнь, по меньшей мере, 5 людям

Опыт.
* я летал на самолете
* я ездил на поезде
* я выезжал за пределы своей области
* кто-то, близкий мне, умирал
* я ездил в такси
* я ездил на городском автобусе
* я ездил на школьном автобусе
* я делал речь
* я был в каком-то клубе
* я выигрывал какую-то награду
* я проводил возле компьютера 24 часа подряд
* я морально сражался с кем-то


Музыка.
* я слушаю кантри
* я слушаю поп
* я слушаю техно
* я слушаю рок
* я тот человек, который будет слушать одну песню снова и снова до тех пор, пока не возненавидит ее
* я ненавижу радио
* я скачиваю музыку
* я покупаю диски

Телевидение.
* я провожу возле телевизора как минимум 6 часов в день
* я каждый день смотрю мыльные оперы
* я влюблена в "Дневники вампиров"
* я видела и люблю O.C.
* я видела и люблю One Tree Hill
* я видела и люблю "Подиум"
* я видела и люблю House
* я видела и люблю CSI
* я видела и люблю 24

Семейная жизнь.
* я живу и с мамой, и с папой
* мои биологические родители до сих пор вместе
* у меня есть как минимум один брат
* у меня есть как минимум одна сестра
* у меня есть как минимум один сводный брат/сестра
* меня выгоняли из дома
* я сбегал из дома
* я кричал на своих родителей
* я заставлял своих родителей плакать
* я врал своим родителям
* я врал своим родителям по поводу того, где я нахожусь
* я врал своим родителям по поводу того, что я делаю
* я врал своим родителям для того, чтобы меня выпустили
* я выходил гулять, когда был наказан

Волосы.
* я был шатеном
* у меня было мелирование
* я подстригал свои волосы в этом году
* я красил свои волосы в этом году
* я был блондином
* я был брюнетом
* я был рыжим
* я был каштановым
* у меня были розовые волосы
* у меня были синие/зеленые волосы
* я наращивал волосы
* я использую кондиционер
* я сушу волосы феном
* я закручиваю свои волосы
* я выравниваю свои волосы
* я хочу иметь дреды

Школа.
* я бросал что-то в учителя
* я кричал на учителя
* я был наказан
* меня отправляли в кабинет директора
* я уходил с урока
* я прогуливал целый школьный день типа по болезни
* я прогуливал целый месяц какой-то предмет
* я проваливал контрольную
* я разговаривал во время контрольной
* я проваливал математику
* я проваливал историю
* я проваливал английский
* я проваливал другой предмет
* учитель вызывал моих родителей
* я был пойман на прогуливании

@темы: Флешмоб, однако., Тесты и все в том же духе., Жизненное

---

Меня еще рах поздравили, доа!

20.04.2010 в 19:37

Пишет  Овца ты, Полип:

Человека, который меня в себя влюбляет одним своим ником.
Человека, с которым я общалась жутко мало, но которого уважаю даже за молчание.
Человека, который любит многое (и многих) из того, что люблю и я...

Короче.
Искренне ваш, Прокопян, поздравляю с днемражденья!
Мыльных пузырей тебе, солнца, тепла, травы (и той, которая зеленая, и той, которая вдохновение), интересного, прекрасного, самого-самого-самого *___*

Я хотела сделать сюрприз и что-нибудь тебе написать сама, но сама я сейчас могу только про Джованни >.> Так что принимаю любые заказы же :3

@темы: Празднег ведь!, Ну дык, ёпт..., Жизненное

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Новость дня!

Я теперь всем буду рассказывать, что я лишайный, а на меня смотреть будут испуганно и шарахаться. Но я не заразный, только для маааленьких детей, да и то если на руки их возьму. Вот.
Итак, мы страдаем розовым лишаем Жибера. Это ж такая хрень, такая хрень. Они розовые и даже не чешутся (и это хорошо, даа).
"Лишай розовый Жибера — это инфекционно-аллергическое заболевание кожи. Как правило, возникает после перенесенных простудных заболеваний. Особенность этого заболевания в том, что и с лечением, и без него, раньше 6-8 недель оно не разрешится." (с)
Буду весь месяц разрисовывать себя зеленкой. В цветочек вся буду, аха)

@темы: ...и немного сумасшедшее..., Непричесанные мысли, Жизненное

---

Собаки-собаки-собаки-собаки-собаки! *__*
Оно прекрасно-прелестно, и оно даже на русском! Теперь банановый, доа!
Качать-качать-качать-качать!
Читать-читать-читать-читать!
Написать про них, что ле?

А написать же!

Драббл.
Фандом: Dogs.
Рейтинг: ХЗ.
Пейринг: какой-то левый.
И зачем тут вообще шапка нужна?

На самом деле хрень полнейшая, читать людям, не курящим всякую зелень, не рекомендуется

трава-трава у доомааа...

-Что это?
-Банан.
-Банан?
-Банан.
-Банан?
-Банан.
-Какой, к черту, банан?! Я тебя спрашиваю, что это за хрень!
-Ах, это...
-Да, это!
-Ну, это...
-Ну?!
-Ну, это падре принес.
-Ах, падре...
-Ну да, падре.
-Тот самый падре?
-Нет, блин, другой.
-Тот самый, значит.
-Угу.
-И нахрена нам это?
-"Для того, чтобы мы могли развлечь редких друзей оригинальной игрой". Падре сказал.
-Ах, падре сказал... И с каких это пор ты слушаешь то, что говорит падре?
-С тех самых, когда он делает это, отбирая у меня наушники и целясь в меня из очередного нового контрабандного оружия.
-Ах он сволочь...
-Ну да, сволочь. А то ты не знал...
-Ты издеваешься?! Откуда у падре эта хрень?!
-Ну, мало ли...
-...
-...
-...
-...
-...
-Ну, ладно, это я принес.
-!!!
-Ну оно же забавное...
-!!!
-Ну пожаааалуйста...
-...
-...
-...
-...
-Ну, ладно!
-^__^
*прошло три часа*
-А ты был прав!
-А то!
-^__^
-^__^
-Надо будет в следующий раз падре пригласить...
-Надо будет... Уверен, ему безумно понравится... играть в твистер)

Конец.

@настроение: В траве сидел кузнечик, и мы его скурили! (с) U.G.L.Y. же

@темы: драбблы, Ну дык, ёпт..., Вдохновенческое., ...и немного сумасшедшее..., "Валить и трахать" (с), Непричесанные мысли, Трава *__*, Впечатления, Аниме, Жизненное, Dogs

---

ААА! Там Урахара в профиль! Там мать его Урахара в профиль!

*умир, совсем-совсем умир от счастья*

@темы: Впечатления

---

Ыыыы...

В этом дневнике слишком много бредовых постов, но все равно...

Ыыыыыыыыыы.... Я решил пересмотреть BLeach. Весь. Сначала и до конца. И перечитать. В общем... 172 глава... ыыыы... Айзен *_* Гин *_* Тоусен *_* Ичиго *_* Маюри-сама!! *__*

Ыыыы...
*ушел читать дальше*

@темы: Ну дык, ёпт..., Непричесанные мысли, Трава *__*, Бличманьяческое, Впечатления, Аниме, Жизненное

---

День. Праздник. Красота? =)

Спасибо всем за поздравления, подозреваю, что это еще не все. Надеюсь даже =)
Я для чего, собственно, этот пост создала... Здесь я буду коллекционировать поздравления))) Вот.

Во-первых, мне подарили открытку)) И не одну, на самом деле.

Открытка, да.

Во-вторых, миник (*__*) от  [Kaya.]

20.04.2010 в 11:10

Пишет  [Kaya.]:

"Канун", мини.
Название: Канун
Автор: [Kaya.]
Вычитка: ly_rika
Размер: мини
От автора: неожиданно по заявке Искренне ваш, Прокопян С Днем Рождения ^^
1. Итак, 1916 год, Кадетский корпус.
2. Получатель хотел драббл про Спину, но... спинка там есть. Ладно, в общем, уже не важно.
3. NB! Я отдаю себе отчет, что именно эта музыка не могла звучать там, и для матчасть-маньяков - я могу дать достоверный вариант. Но! Писалось под эту. И именно она показалась мне наиболее близкой по атмосфере, темпу и пр. Поэтому - для полного погружения - выкладываю. Слушаем и читаем.

Канун

Казалось, он единственный не замечал, что мир меняется. И Рождество 1916 года отличалось… от всех прежних. Едва ощутимый запах пороха и пепла в прозрачном, льдистом воздухе. Флер негромких разговоров, стелющийся к уставшей, вымерзшей земле. Белые бумажные журавлики тем, порхающие над серым, низким московским небом: война – Вторая Отечественная – название, которое теперь, в начале третьей зимы стало звучать все отчаяннее. Затянувшаяся бесполезная сессия – пятая – Думы. Статьи с крикливыми, громкими лозунгами, кажущиеся все менее смешными и бессильными. Чтение таких газет, с едва высохшей типографской краской, воспринималось немыслимой смелостью. Липкие черные кляксы на пальцах – то ли постыдные следы преступления, Каинова печать, то ли – ордена.
Я не верил, что он был слеп. Возможно ли – просто не желал видеть? Его мир – медленный ток древней сонной крови, неспешное движение тяжелых осенних вод. Мне казалось, что я - на обрыве – на неустойчивом последнем камне, который вот-вот подломится, и наблюдаю за этой рекой, завороженный. Завидовал? Кто знает. Уверенность – таким мне никогда не быть. Узкие слабые кисти, с равной небрежностью сжимающие оружие и перелистывающее пожелтевшие, истертые листы книг. Смех – одновременно ласкающий и колючий, колкий, как февральский снег. Жизнь, раздробленная, классифицированная, внесенная в параграфы толстых генеалогических томов. Ностальгическая тоска по загородной усадьбе в Саратовской губернии. Нянька, рассказывающая сказки, дающие жизнь дохристианскому, леденящему душу миру. Невеста – дивное десятилетнее создание, о котором он говорил исключительно нежно, хотя видел лишь на фотографии, где ей три. Покорность и бунт, подобный невидимым лезвиям, вырывающимся из-под благополучной, цветущей земли.
Кем я был для него? Один из тех мальчиков-сирот, осчастливленных Величайшей Милостью. Тихий, незаметный ребенок, чье содержание оплачивалось попечительским советом. Снисхождение и уважение: отец - герой, погибший под Цусимой. Но мне нужно было не это – право быть принятым.
Он не чувствовал запаха пороха, он дышал воздухом, пропитанным ароматом терпкой хвои, яблок, шоколада и скорого рождественского бала. Нетерпение. Лихорадочное возбуждение, тенями скользящее по нашим кроватям, холодному полу пустых залов и стенам комнат для занятий. Попытки говорить - не о барышнях, неудачные, окончательно заброшенные накануне.
- Сумароков, на Вас в прошлый раз засматривалась Великовская.
- Думаете, он не заметил?
Смех.
- Ланской, а Вы выбрали себе даму?
Я вздрогнул. Громкий, звонкий голос – вопрос мне. Каждый раз – неожиданный, застающий врасплох.
- Меня это не интересует.
- А такие барышни и не для «этого».
- Оставьте, Сумароков, он, в отличие от Вас, не навещает дома с сомнительной репутацией.
Разговоры – на грани дозволенного. Полутона, щекочущие кожу ленты, стягивающие, душащие – нежные, блеклые – но нам вполне достаточные. Прикосновение, равное самому бесстыдному действу.
Слова, достаточные, чтобы мне не уснуть. Те дома – тоже часть его бунта, отвоеванного им пространства. Сквозняк, лениво льнущий к холодным простыням. Жажда. Необъяснимая, выворачивающая. Ровное дыхание и желание сделать то же – запретное. Вызов себе.
Шаг за шагом по выстуженному коридору, прижимаясь к стене. Спокойный, уверенный голос из-за приоткрытых дверей главного зала:
- Вы не собьетесь, Ольшевский. Это несложно. Давайте еще раз.
Пальцы впились в створку двери. Голубые, желтые полосы, лежащие на натертом до блеска паркете. Огни парадного, размывшие темную, глубокую синеву.
Ольшевский - маленький, болезненный, слабый – в длинной рубахе. Гипсовый ангел с рождественской ели. Белеющие в темноте босые ступни – неуверенно, на цыпочках переступающие по холодному полу. Белые вьющиеся пряди, подпрыгивающие над тонкой шеей. Я считал про себя - «раз-два-три» – я хотел, чтобы у него получилось. Будто если бы он сбился, что-то могло надломиться, разбиться внутри меня. Губы ныли – сухие, стянутые ледяным воздухом. Я пытался разлепить их, выдохнуть.
- Раз-два-три…
Теплое, уверенное. Рука, поддерживающая, направляющая. Мне казалось, я знал: горячая, обжигающая сквозь тонкую ткань сорочки.
Легкая улыбка Сумарокова. Узкая прямая спина – золотые выгнутые лепестки света – на смуглой коже, облетающие с каждым новым движением по кругу, так близко от меня, что я чувствовал движение воздуха и запах. Пытался поймать его, ногти впивались в створку двери. Раз-два… Дальше, мимо. Три…
Тени, обступающие их все теснее – длинные острые когти, царапающие тонкие щиколотки ангела, цепляющиеся за пояс сползших на бедра брюк Сумарокова, оставляющие длинные угольные полосы на его пояснице. Ближе. Но они успевают.
Быстрее… Я считал, вжимаясь лбом в острый угол двери, ноги подгибались. Вниз, на гладкий, скользкий паркет. Кровь бешено, болезненно пульсировала в висках. Повторял беззвучно «раз-два-три», подгоняя. Зажимал себе рот, когда легким перезвоном колокольчиков, отраженным от колонн и стен, зазвучал смех Ольшевского.
Что-то уходило навсегда, таяло. Легкие шаги белокурого мальчика. Приоткрывшаяся задняя дверь. Пальцы Сумарокова, придерживающие ее. Один миг. А потом – тишина. Отзвуки немого вальса. Беснующаяся, неприрученная тьма - и я наедине с ней.
Возможно, было что-то еще. Но канун рождественского бала – миг, когда камень, на котором я стоял, пошел трещинами. Потом оказалось, они были лишь предтечами. И воздух в том далеком декабре пах дымом и кровью.
Сейчас этот запах не кажется чужеродным. Он пропитал тело полностью, стал частью меня.
Лица тех, кого я знал, таяли, оставались лишь имена в списках. Убитых, расстрелянных, пропавших без вести.
Слепо пробегаю кончиками пальцев по листу. Четкие, пробившие тонкую бумагу машинописные буквы.
«В ночь с 24 на 25 января Чрезвычайной Комиссией расстреляны гр. гр. Сумароков и Ольшевский: обвиняемые в контр-революционной деятельности».
Имена, которые я аккуратно вычеркиваю из списка врагов, чтобы завтра доложить о наших успехах.
Шаги в гулких неотапливаемых коридорах. Исчезают. Вместе с ними тает звонкий, ломкий смех. За окнами – вязкая черная темнота. И нет ни одного фонаря. Последний унес в своих руках слабый, хрупкий ребенок. Он не оступился. Удержал. И я не боюсь за него. Больше. Он ни минуты не был – один.
Я чувствую зависть. Он мог быть с ним.

В-третьих, драббл от  blood_moon

20.04.2010 в 13:48

Пишет  blood_moon:

Прокопянчик поздравляю тебя с днюхой!

Ты круче всех! Я тебе это говорил? Ну если и говорил, то повторюсь. Ты самая лучшая - не забывай об этом. Не желаю тебе ничего, потому что у тебя итак все есть! Ум, талант, чувство юмора и вообще все-все-все. Ну, разве что капельку счастья и любви. Хотя я не сомневаюсь что этого у тебя предостаточно. Эта зарисовка посвящается тебе.

 

Я назову тебя Любовь.

 

Она была подарком. Подарком судьбы. Он ее нашел. Нашел спящей в цветке. Цветке, который распустился специально для него. Она была прекрасна - хрупкой неземной красотой. Серебро волос струилось по спине. Кожа ослепляла белизной. Острые ресницы отбрасывали тень на изящные скулы. Она была чудом. И он это прекрасно понимал.
- Как тебя зовут? - Тихонько позвал он. Девушка проснулась. Удивленно посмотрела на него.
- А меня зовут? - Задумчиво спросила она.
- Твое имя. Глупая. - В его голосе сквозила нежность.
- Имя? Нет. У меня его нет. - Растерянно пробормотала она.
- Тогда я дам тебе имя. Я назову тебя Любовь.
- Любовь? - Она словно пробовала это имя на вкус. С удовольствием перекатывая на языке. - Красиво. Мне нравится. - Она улыбалась. Глаза сияли чистой неподдельной радостью. - А тебя? Как зовут тебя?
- Человек. - Ответил он. И протянул ей руку. - Пойдешь со мной?
- Да. - Ответила она и вложила свою руку в его.

 

Драббл от соавтора))

20.04.2010 в 14:19

Пишет  Tyrrenian:

С ДНЕМ РОЖДЕНИЯ ПРОКОПЯН!!!
Написано на вот эту картинку:

про лето

Если выйти из офиса в шесть пятнадцать, избежав постоянной пробки у стеклянных дверей, то неизменно окажешься в самом конце очереди в ближайшем супермаркете. Здесь можно не торопиться: неспешно побродить вдоль огромных белых холодильников, заполненных морожеными продуктами, чувствуя, как искрящийся в искусственном свете потолочных ламп лед охлаждает измученное жарой за день тело. Здесь же, за полками с солеными орешками и пересыпанными приправами сухарями, можно погладить разомлевшую от летнего зноя кошку. Зимой мать неисчислимого полчища детей будет шипеть и ругаться, но сейчас ей слишком хорошо в ленивой прохладе кондиционеров, чтобы шевелиться.
Уже позже, пробившись сквозь толпу усталых служащих к нетерпеливо машущему рукой коллеге, нужно будет расплатиться за непонятно когда набранные в процессе бесцельной ходьбы товары и еще минут пять торопливо запихивать их в тонкий пакет, пытаясь одновременно придерживать молоко и тянуться почти к локтю кассирши за упаковкой хлебцев.
Зато потом...
Потом можно будет спокойно, никуда не торопясь, в отличие от убежавшего вперед коллеги, пройтись по улице, ощущая, как плавятся подошвы ботинок на раскаленном асфальте. И кажется, что за спиной остается цепочка следов из плавленой резины, едкими черными кольцами дымясь в пространство. Но если обернуться, то увидишь только лишь трещины между плитами. Все обман. Этот мир. И прохладный воздух из глубины магазинов, изредка прорывающийся через приоткрытые двери. Он не охлаждает, лишь проносится хлестким касанием по коже, от чего жар в этих местах становится еще невыносимее. Однако надо пройти именно этим путем, мимо каждого из двенадцати магазинчиков, мерно отсчитывая минуты до отправления автобуса.
Чтобы, появившись на остановке, успеть поймать взглядом фривольно махнувший в воздухе клуб выхлопного газа. Чтобы. прикрыв глаза, ждать, когда за спиной раздадутся торопливые шаги, обиженный всхлип и крайне расстроенное "Ну вот, опять..."
Если прийти вовремя, то придется тащиться в душном, тесном автобусе, чувствуя, как по коже липкой пленкой течет пот, свой и чужой, как налипает на нос и горло едкий запах дамских духов, как тяжело перебирает пряди волос пропитанный пылью ветер из приоткрытого люка. Но если опоздать...
Если опоздать. то неизменно встретишься со светловолосым мальчишкой, в руках которого окажется такой же фирменный пакет из супермаркета, а в глазах - понимание. Понимание того, что это был последний рейс на сегодня, и домой придется идти пять километров пешком. По зною, чувствуя, как вплавляются в асфальт случайно попавшие под ноги камни, слыша, как шелестит, поднимаясь в и без того влажный воздух море, радуясь редким порывам горячего ветра откуда-то издалека. И по спине, между лопаток, потечет пот, намочив рубашку и неприятно прилепив ее к коже. А через километр ноги в черных брюках напечет так, словно кто-то решил поджарить себе человеческие окорочка. Да и волосы, обычно мягкие и аккуратно уложенные, растреплются и словно высохнут, насквозь пропитавшись потом, солнцем и солью.
Если успеть на автобус, то будешь дома через сорок минут торопливой тряски по ухабам.
Если опоздать, то можно будет без лишних просьб и вопросов привычно помочь постоянно задерживающемуся на работе парнишке взобраться на парапет и идти по нему, неуклюже размахивая рукой с зажатым в ней пакетом. Только одной. Потому что второй он будет хвататься за тебя, позволяя взмокшим ладоням взаимно пропитывать друг друга, и скользить пальцами, пытаясь упереться сильнее.
Если успеть на автобус, то можно никогда не встретить что-то стоящее. Поэтому... Поэтому некоторые предпочитают расчетливо задержаться.

Еще мне посвятили двадцать шестую главу ориджа "Почему нужно слушаться старшего брата" Я еще до двадцать пятой не добралась, а мне уже двадцать шестую посвящают! =)

20.04.2010 в 14:11

Пишет  Ilusoria:

Почему нужно слушаться старшего брата. (Слэш) Глава 26.
Название: Почему нужно слушаться старшего брата.
Автор: Я, Я и еще раз Я
Рейтинг: R (возможен NC-17)
Тип: слэш
Пейринг: Кирилл/Стас
Жанр: романс, юмор
Размер: макси
Статус: в процессе
Саммари: - Знаешь, почему нельзя по ночным клубам шляться? - Сережа склонил свою уже не слишком трезвую и умудренную армией голову к кружке с пивом и медленно учил меня "жизни". - Потому что в таком клубе такого смазливого мальчика, как ты, могут перепутать с девочкой и отыметь. В зад-ни-цу, -
Предупреждения: Мат
Размещение: с оповещением об этом автора и с указанием ссылки

Глава посвящается  Искренне ваш, Прокопян!! С днем Рождения, солнышко!!!

тык двадцать шестую главу

- Кирилл?.. - он тоже явно не ожидал этой встречи, заметно был удивлен, но узнал меня с первого взгляда.
- Марат, - я поприветствовал его кивком головы, пытаясь отойти от крайнего изумления. Вот так сюрприз. Мало в моей жизни случайностей, оказывается.
- Вы знакомы? - опешила Лариса. Бедная девушка, для нее это было ударом. И со Стасом-то я знаком, и с замдиректора заказчика знаком... Ненавижу это неоднозначное и пошловатое слово, но я как многостаночник какой-то, ей-богу.
Никакая репинская «Не ждали» не могла сравниться с возникшей ситуацией. Мы втроем стояли и глупо пялились друг на друга. Лариса ничего не понимала, Марат старался справиться с неловкостью, а я судорожно продумывал, какую выгоду могу извлечь из этой внезапной встречи. В моем стиле. «Что ж, Кира, ты хотел приоткрыть тайны прошлого своего брата, это твой шанс, лови его», - подумал я и одним глотком допил горячий и крепкий эспрессо, и плевать, что там была почти полная чашка, а я обжегся, я этого не заметил. Что ж, игра усложнилась и перешла на новый уровень, отлично. Сыграем?
- Приступим к работе, Марат...Каримович? - я специально назвал его по имени-отчеству и помедлил, ожидая его реакции. Только сейчас я ощутил, что сильно обжег рот и горло, но все равно постарался сосредоточиться на вошедшем госте, а не на саднящей боли.
Марат был именно таким, каким я его запомнил в последний раз, когда он пришел на днюху к брату два года назад. Среднего роста, худощавый, узкоплечий. Шатен с вечно взъерошенными волосами и темно-голубыми глазами чуть навыкате. При всем своем высоком положении замдиректора крупной фирмы он не пытался ему соответствовать и выглядеть важно или горделиво. Очевидно, он был свободен от предрассудков и необходимости хотя бы минимально соблюдать дресс-код. Марат был одет в черное короткое пальто, свободную и длинную белую рубашку навыпуск, напоминающую женскую блузку, и темно-синие джинсы. Все это смотрелось на нем очень гармонично и придавало представителю компании особый шарм, которого точно не добились бы деловой костюм и галстук, будь он одет в них.
- Кир, ну что ты, в самом деле... Можно просто Марат, мы ведь с тобой уже так давно знаем друг друга, - стушевался он. Мне удалось смутить Марика в первые пять минут, вот это победа! Я очаровательно улыбнулся, кивнул ему и повернулся к Ларисе, которая приобрела вид мокрой и жалкой кошки, на которую только что вылили ушат помоев.
- Кирилл, объясни мне, почему так получается, что ты знаешь всех на свете? - чуть ли не плача, спросила Лара.
- Лариса, с удовольствием представляю тебе Измайлова Марата, бывшего лучшего друга моего брата. Мы с Маратом знакомы уже лет десять. Как же летят годы, да, Марик? - я начал объяснять Ларисе, а потом обратился к Марату. - Извини уж, я только сегодня узнал твою фамилию и отчество.
- Да, Кир, - он улыбнулся уже смелее, - годы летят. Очень рад, что работать буду именно с тобой, со знакомыми всегда приятнее, не правда ли?
Я с энтузиазмом кивнул и повел рукой в сторону Лары:
- Это моя начальница, Лариса Владимировна Переверзева. Если позволит, можешь называть ее просто Лариса или Лара, - я представил Марату Ларису, сдавленно хихикая над ее растерянным лицом.
- Очень приятно, Лариса Владимировна, - Марик галантно наклонил голову. В этих тонкостях он знал толк, и, в отличие от корпоративной культуры, явно их соблюдал. Впрочем, если ему до двадцати пяти лет дядюшка ее не привил, это уже их семейные проблемы.
- Кирилл прав, можно просто Лариса, - моя начальница опомнилась от нервного напряжения и удивления и заулыбалась.
- Тогда зовите меня просто Марат.
- Хорошо, просто Марат, - уже откровенно смеялась Лара. - С чего начнем?
Я с умилением наблюдал, как обстановка превратилась не в напряженно-официальную, как ожидалось, а в теплую дружескую, и все просто потому, что я оказался знаком с навязанным нам представителем компании Наядова. Значит, Марат его племянник. По матери, выходит, потому что фамилия другая. Как интересно складываются обстоятельства... Марат меня знает, относится ко мне хорошо, это видно. Даже несмотря на то, что случилось между ним и моим братом, что бы это ни было. Работать со мной и Ларой Марик рад, он сам сказал. А если рад Марик, то рад будет и его дядя, то есть Радмир Наядов. А если Наядов будет удовлетворен, то руководство посмотрит на нас с Ларой под другим углом. Значит, работу нужно выполнить идеально, чтобы семейка Наядов-Измайлов помогла мне и моей начальнице с продвижением. Шикарный случай подвернулся. Да еще можно выведать у Марика подробности его ссоры с Серегой, чтобы потом манипулировать братом с помощью этих сведений. Определенно, это судьба. Спасибо моему руководству.
Пока я, погруженный в свои мысли, смотрел в одну точку, Марат и Лариса уже склонились над огромной папкой, принесенной Маратом, и что-то горячо обсуждали. Я еще раз улыбнулся своим меркантильным планам и присоединился к ним, сходу внося коррективы в их разговор, который я даже не слушал. Оба уставились на меня с удивлением, ну а вот почему, спрашивается? Разве они не знают, что в выстраивании рекламных концепций мне нет равных? Я, хоть и молодой, но чрезвычайно талантливый. Не зря моя фирма откопала меня, словно бриллиант, на просторах нашего ВУЗа и пригласила работать за один только удачный проект на втором курсе. Я баловень судьбы, без сомнения.

За работой и спорами с Маратом и Ларой я практически забыл о Стасе, но он напомнил о себе, появившись в обеденный перерыв в дверях нашего офиса. Я мельком взглянул на его лицо, пытаясь увидеть следы его близкого знакомства с моим братом. Синяки виднелись, но слабо, и я еще раз мысленно поблагодарил свою гениальную маму.
- Кирилл, мы идем обедать? - нетерпеливо спросил Стас, игнорируя Лару и присутствие чужого человека в кабинете.
- О, а это Стас Светлов, наш веб-дизайнер и мой друг, - я улыбнулся, насколько позволяло воспоминание об утренних «играх». - Стас, позволь представить тебе Марата Измайлова, друга моего брата.
- Бывшего друга, - поправил Марик, неприязненно поморщившись.
- Вы футболист? - удивился Стас, попавшись на ту же удочку, что и я.
- Нет, - рассмеялся Марат, - я заместитель директора фирмы «Наядов Маркет Ресерчерс».
- Ого! - Стас, по-видимому, тоже хорошо знал эту фирму и ее владельца. - Очень приятно! Ваш дядя был пациентом моей матери.
- Неужели? А ваша мать?.. - не договорил Марат.
- Светлова Ольга, кардиохирург.
- Точно, она сделала дяде сложнейшую операцию и, насколько я помню, справилась блестяще. Так блестяще, что у дяди закончились все проблемы со здоровьем, - вспомнил Марик и улыбнулся еще шире. - Тогда мне вдвойне приятно познакомиться с вами. Ваша мать — великий человек, передавайте ей огромный привет и благодарность от нашей семьи.
- Хорошо, спасибо, - Стас дружелюбно улыбнулся в ответ, а затем жестом указал на выход. - Так мы идем обедать? - Я чуть было не расхохотался на этом вопросе, все-таки прав мой брат: Стас помешан на жратве почти так же, как и я.
- Ох, как тесен мир! - Лариса была еще больше удивлена, чем мы все. Еще бы, все вокруг друг друга знают, одна она не в теме. Мне снова стало смешно. Ну и денек!
- Да, Ларис, на твою долю сегодня выпало много сюрпризов, - поддержал я начальницу, сочувствующе потрепав ее по плечу. - Я думаю, мы пойдем обедать все вместе, - тоном, не терпящим возражений, заявил я, параллельно раздумывая, что заведение такого класса, как «Шоколадница», не подойдет для обеда с заместителем Наядова. Пришлось срочно перебирать в уме все рестораны в радиусе ста метров. В итоге, я остановил свой выбор на итальянском ресторанчике, маленьком, но дорогом и уютном.
Следуя за Маратом к выходу из здания, я краем глаза заметил, что Стас попытался обнять и поцеловать Ларису. Меня вмиг замутило от отвращения к нему, к ней и к себе. Но вдруг она оттолкнула его, указала на впереди идущего Марика и повертела пальцем у виска. Точно, а я и забыл, что они скрывают свои отношения на работе. Впрочем, это неважно, все равно Стас мне не достанется, нечего даже его ревновать.
- Что у тебя с лицом? - прошипела Лара, обращаясь к Стасу перед выходом с КПП.
- Подрался, - беспечно отозвался он.
- Идиот! - судя по тону, Лариса была в бешенстве. - Позорище.
- Прекрати, - фыркнул Стас тоже шепотом.
Я заинтересованно прислушивался, но потом мы вышли, и парочка перестала цапаться.

В ресторане мы разместились довольно уютно. Я сидел напротив Марата, между Ларой и Стасом. Я не понял, почему, но девушка сделала так специально. Почему она не хочет сидеть рядом со своим бойфрендом? Определенно, у них что-то не ладится. У меня появилось еще более острое желание узнать, что именно.
Мы разговаривали о работе, о нашей фирме и фирме Наядова. Точнее, говорили они. Я молчал до тех пор, пока не получил свою привычную чашку эспрессо и не закурил. Было еще кое-что, что отбило мне охоту говорить в процессе обеда. Стас заказал пасту, но ел так неаккуратно, что на верхней губе у него осталась капелька соуса. Меня эта капелька возбудила ужасно, и моя рука, забыв, что должна получать импульсы от мозга, а не от половой системы, сама потянулась стереть капельку пальцем. Но, стоило руке подняться в воздух, как наконец включился мозг. Меня бросило в жар, когда я подумал, что Лара и Марик могли увидеть, как я касаюсь губ Стаса, смотря на него при этом так, как Пятница смотрел на убитых врагов племени. То есть, в полной готовности сожрать... Мне стало стыдно и жарко. Поднятой рукой я поспешно дотронулся у себя на губах до того места, где Стас испачкался, а другой рукой швырнул ему салфетку и прошипел:
- Вытри.
- Что? А, спасибо, - он улыбнулся и вытер рот. Чертов придурок. Чертов сексуальный придурок! Даже его испачканная морда вызывает у меня стояк, что уж говорить об остальном. Я помешался. Или влюбился. Впрочем, это одно и то же.
Я нервно курил и запивал каждую затяжку глотком кофе, когда Марат обратился ко мне:
- А как там...Сергей? - он помедлил, прежде чем назвать имя брата, и я понял, что ему это стоит усилий. Что ж так? Тоскуем по утерянной дружбе, Марик? Сам виноват, кретин, моего брата потерял. Ну, зато это сокровище все время было со мной, за что я Марату благодарен.
- Я думаю, не стоит обсуждать дела моего брата при моих коллегах, Марат, - я сделал особое ударение на его имени. Мои слова ясно давали ему понять, что я намекаю на неформальную встречу вне рабочего времени. Марат был далеко не дурак и сразу просек мой намек.
- Хорошо. Как насчет завтрашнего вечера? Мы могли бы посидеть где-нибудь после твоей работы и поговорить.
Значит, ему тоже нужен этот разговор. И про брата он неспроста спросил. Ему нужен был я и всё, что я мог рассказать о Сером. Становится все интереснее. Я взглянул на Стаса. Он прожигал Марата злым взглядом исподтишка. Ха-ха-ха! Расслабься, Стасик, он меня не на свидание приглашает. Стоп. Стас, что, ревнует? Ревнует меня к Марику? Вот это номер! Нихера ты не имеешь права меня ревновать, мудила, у тебя Лара есть. С ней и оставайся. Вот чего удумал, урод.
Внезапно мне захотелось заржать на весь ресторан. Вся ситуация была такой комичной, что я еле сдерживал улыбку. Мы все походили на клубок интриг и хитросплетений чувств. Я влюблен в Стаса, а он меня точно хочет, но встречается с Ларой. Лара не рада их отношениям, злится на Стаса. Стас ревнует меня к Марату. Марат пока еще темная лошадка, но хочет узнать всё о моем брате, значит, их близкая дружба с Серым Мариком до сих пор не забыта. И мне невероятно хотелось распутать этот клубок...
- Ну так как? - нетерпеливо спросил Марат, так и не дождавшись от меня ответа.
- Да, завтра подходит. Подбери меня после работы, если ты, конечно, не планируешь с нами весь день сидеть, как сегодня, - сказал я, глядя на развалившегося на стуле Марика. Ну никакого понятия о корпоративной этике у человека!
- Нет, - улыбнулся он. - Завтра я с вами проведу только первую половину дня, потом у меня дела. А после твоего рабочего дня можно куда-нибудь съездить.
Рядом со мной едва ли не слышался скрежет зубов и хруст пальцев, сжимаемых в кулаки. Стас, конечно. Кто бы мог подумать, что он станет вести себя, как ревнивый муж? Вот идиот. Я позволил себе усмехнуться.
- Пойдемте обратно? - предложил я, не в силах больше прятать усмешку.
Марат заинтересованно посмотрел на меня, но возразил.
- Сейчас, я только стаканчик бренди выпью. Мне после спиртного думается лучше.
Я охренел. Всё представление о Марате, как о замдиректоре Наядова, летело в тартарары в моих глазах. Он одет, как молодой гламуро-мажор, отправившийся заняться шоппингом. Он болтает с нами, как давний друг, хотя поставлен наблюдать за нашей работой и проверять нас на вшивость. Он сидит на стуле, как распустившийся хулиган. Он открыто говорит людям, с которыми работает, что собирается выпить перед работой. Я не понимал такого поведения Марата, и меня это привлекало в нем еще больше. От нечего делать я опять закурил, заказал еще эспрессо, когда официантка принесла Марику бренди, и начал разглядывать бывшего друга моего брата.
Марат выглядел расслабленным. Он сидел все в той же позе, перекатывая по столу бокал с бренди. Я отметил, что у него длинные чувственные пальцы, которыми он сейчас обхватывал ножку бокала. На среднем пальце его правой руки красовалось кольцо с замысловатым узором. Дешевое и потертое, но явно символичное. Подобные кольца обычно покупают парными. Чтобы у второй половинки или другого близкого человека было такое же. Значит, у кого-то, кому Марат не безразличен, тоже есть такое кольцо. Сентиментальный Марат? Как интересно. Подняв глаза, я встретился с проницательным и смеющимся взглядом Марика. Он прекрасно понимал, что я его оцениваю, но ничего не говорил, позволяя мне рассматривать его дальше. Чем я и занимался без всякого стеснения. Как и большинство татар, Марат отличался какой-то порочной красотой. Темные голубые глаза под пушистыми ресницами, красиво изогнутые в усмешке тонкие губы, прямой нос, аккуратные брови. Ничего в его облике не было тронуто стилистом, в отличие от того, что принято у людей его круга. Марик весь, до кончиков ногтей, был естественным. Я подумал, что, если бы я не был так безнадежно влюблен в Стаса, и если бы осознал себя гомиком раньше, то Марат, несомненно, привлек бы меня в сексуальном плане. Но сейчас я просто разглядывал его, получая от этого исключительно эстетическое удовольствие. Собственно говоря, разглядыванием я и ограничился, меня куда больше интересовала «начинка», чем «оболочка». Мне хотелось узнать Марата получше, разгадать их с братом тайны, темные делишки их общего прошлого. Также мне было интересно, как развивалась их дружба, когда я был маленьким и нихрена не понимал в ней, в этой дружбе. А когда начал понимать, меня до безумия заинтересовала психология человеческих отношений, понравилось разбирать все по полочкам: причины и следствия, мотивы и поступки. Хотя я сам сейчас не понимал собственных по отношению к Стасу... А еще претендую на знание психологии, наивный я мальчишка. Кстати, о Стасе. Я пялился на Марика еще и потому, что мне хотелось позлить Стаса, который поимел наглость меня ревновать. Да еще к кому! К другу моего старшего брата, пусть и бывшему другу.
Если ты не принадлежишь мне, Стас, то и я волен делать все, что хочу. А сейчас я хотел разгадать новую загадку, попавшую мне в руки. Держись, Маратик, ты просто еще не понял, с кем связался. Любопытство кошку сгубило, говорите? Но я же не кошка.

Это и флешмоб, и подарок, да)) Вот:

20.04.2010 в 16:54

Пишет  ~Little Fox~:

Пост для Искренне ваш, Прокопян
 Искренне ваш, Прокопян, во-первых, поздравляю с днем рождения, милая!
Желаю тебе побольше вдохновения, любви и отличных друзей.
Ты замечательная)



Ну и уже, в рамках флешмоба, пост для тебя)

Мы уже больше полугода знакомы, в курсе? Для вот неожиданностью стало. Ваши с Терри тексты были одними из первых, какие я прочитала. Можешь собой гордиться, аха. И вы же меня уговорили попробовать себя в роли беты) Могу сказать за это только спасибо.
Ты для меня много значишь, жаль что мы не так часто можем общаться - часовые пояса слишком разные, что ж поделаешь.
Ты вырабатываешь свой стиль, молодец огромная. Давать здесь какие-то советы не буду - говорили уже об этом. Просто успехов тебе и, главное, желания писать. Вдохновение найти можно всегда, поверь. И если тебе вдруг покажется, что идей совсем нет, просто выйди погулять и оглянись вокруг) Наша жизнь по большей части состоит из мелочей))) Ну и привычек.
У тебя все получится обязательно. Просто уверенности побольше. Ты же умничка)
________________________________________________________________________________________

Почему-то с тобой получились именно такие ассоциации) Это отнюдь не значит, что ты с ними согласишься)

запись создана: 20.04.2010 в 14:27

@темы: Празднег ведь!, Ну дык, ёпт..., Ориджинал

---

И даже отдельным постом, да...

20.04.2010 в 16:54

Пишет  ~Little Fox~:

Пост для Искренне ваш, Прокопян
 Искренне ваш, Прокопян, во-первых, поздравляю с днем рождения, милая!
Желаю тебе побольше вдохновения, любви и отличных друзей.
Ты замечательная)



Ну и уже, в рамках флешмоба, пост для тебя)

Мы уже больше полугода знакомы, в курсе? Для вот неожиданностью стало. Ваши с Терри тексты были одними из первых, какие я прочитала. Можешь собой гордиться, аха. И вы же меня уговорили попробовать себя в роли беты) Могу сказать за это только спасибо.
Ты для меня много значишь, жаль что мы не так часто можем общаться - часовые пояса слишком разные, что ж поделаешь.
Ты вырабатываешь свой стиль, молодец огромная. Давать здесь какие-то советы не буду - говорили уже об этом. Просто успехов тебе и, главное, желания писать. Вдохновение найти можно всегда, поверь. И если тебе вдруг покажется, что идей совсем нет, просто выйди погулять и оглянись вокруг) Наша жизнь по большей части состоит из мелочей))) Ну и привычек.
У тебя все получится обязательно. Просто уверенности побольше. Ты же умничка)
________________________________________________________________________________________

Почему-то с тобой получились именно такие ассоциации) Это отнюдь не значит, что ты с ними согласишься)

@темы: Photo, Празднег ведь!, Ну дык, ёпт..., Вдохновенческое., ...и немного сумасшедшее..., "Валить и трахать" (с), Непричесанные мысли, Четверг хорош тем, что после пятницы идет суббота, думай об этом в среду... (с), Трава *__*, Впечатления, Жизненное