-Орель! - А что такой маленький? - Болель! (с)
Кто-то что-то сопрет - я за себя не отвечаю. Это... считайте, что очень личное.
======
Я не помню, что происходило со мной до восьми лет. Совсем. Словно этих лет не было. Словно не было любящих родителей, готовых ради меня на все. Словно не была сестры-близнеца, достающей своими подколками. Словно не было школьных друзей, ненавистой училки, мальчишки из параллельного класса, ненавидящего меня. Их просто стерло из моей памяти. О них мне рассказал отец. Но я не уверен, что он рассказал мне правду.
Первые мои воспоминания из этой, новой жизни... Скрип тормозов, гудки автомобилей, женский крик, невероятно громкий. Какое-то кружение, меня мотало и стороны в сторону, кто-то навалился на меня, женский крик словно разрывал голову на части, хотелось заставить заткнуться ее любыми способоами, я не навидел эту женщину в тот момент.
Потом я узнал, что это была моя мать. Она погибла в афтокатастрофе. Она одна. Сестра выжила, я выжил, отец выжил. С отцом все в порядке, с сестрой... отец говорит, что характер ее изменился, что она стала другой. Но для меня с ней все нормально. Я же не помню ее... ту.
Физически пострадал только я. Я имею в виду не только амнезию. Я больше не вижу. Ничего. Вообще ничего. Отец говорит, что у меня сейчас страшные глаза. Словно стеклянные, мутные, невидящие, но словно заглядывающий в самую суть. Глупость, конечно. Никакой сути я не вижу. Я вообще ничего не вижу.
Когда хоронили мать, я не плакал. Не потому, что для меня и это физически невозможно. Потому что я просто не знал эту женщину, никогда не видел ее, даже не представлял, как она выглядит. Она была для меня никто. Просто какая-то чужая женщина, чей крик я слышал каждую ночь, в кошмарах. И как же я мечтал, с каждым днем все больше, чтобы она заткнулась.
Говорят, что я тже стал другим после катастрофы. Как сестра. Говорят, что я слишком жесток для пятнадцатилетнего подростка. Психологи говорят, что я не способен любить. Идиоты. Да как они могут судить о нас, когда е понимают самих себя?! Их тесты - это же наука! Да как можно наукой понять человека? Его чувства, мечты, страдания, страхи... Человек это не машина. И другой человек никогда не сможет его понять. Ни-ког-да.
Я сам очень плохо себя понимаю. Несу сейчас эту ахинею, записываю ее на бумагу, чтобы потом сжечь это письмо, которое я никогда не отправлю.
Кому я его пишу?
Отцу? Нет... Он не поймет, и опять потащить меня к психологам. Может, пора уже к психиатрам? Они запрут меня в лечебницу, сделают настоящим психом, и все будут спокойны и рады такому исходу.
Матери? Она для меня никто. Для меня нынешнего, по крайней мере. Хотя... я не прочь познакомиться с ней. В загробном мире. Ога.
Сестре? Глупость. Девчонки в ее возрасте все дуры. Они не понимают нас, искренне считая, что просто растут быстрее. Самовлюбленные дуры.
Ему? ...Почему-то не могу написать о нем ни единого плохого слова. И сердце ноет. И губы растягиваются в глупой улыбке. И пальцы сжимают, лмают ни в чем неповинную ручку... Господи, как же я хочу его увидеть...
Он сумел стать всем для меня всего за жалких три месяца. Студент-репетитор. Он помогал сестре, помогал мне. Со мной ему было, конечно, труднее. Трудно было смотреть в словно стеклянные глаза, понимать, что паренек, сидещий перед ним, ничего не видит и никогда не сможет увидеть. Ради него я завязал глаза черной лентой. Сестра сказала, что это выглядит стильно. Мне было плевать. Но потом то же самое сказал он...
Господи, как же я был счастлив! Я улыбался, как полный идиот! И, как полный е идиот, прибежал к сестре и попросил помочь мне со сменой имиджа...
Как я мог влюбиться в него?! В парня! Старше меня на шесть лет! ...Интересно, я бы стал голубым, если бы не встретился с ним?
Глупые, пустые вопросы. Письмо, которое никогда не будет отправлено. Рассказ, который я никогда не допишу...
Вчера мне предложили попробовать операцию, которая может вернуть мне зрение. Она может веруть мне жизнь... Ту, другую, в которой не было его...
Да не пошли бы вы?! Я лучше сдохну, чем верну себе зрение! Потому что... вместе со слепотой исчезну я...
======
Я не помню, что происходило со мной до восьми лет. Совсем. Словно этих лет не было. Словно не было любящих родителей, готовых ради меня на все. Словно не была сестры-близнеца, достающей своими подколками. Словно не было школьных друзей, ненавистой училки, мальчишки из параллельного класса, ненавидящего меня. Их просто стерло из моей памяти. О них мне рассказал отец. Но я не уверен, что он рассказал мне правду.
Первые мои воспоминания из этой, новой жизни... Скрип тормозов, гудки автомобилей, женский крик, невероятно громкий. Какое-то кружение, меня мотало и стороны в сторону, кто-то навалился на меня, женский крик словно разрывал голову на части, хотелось заставить заткнуться ее любыми способоами, я не навидел эту женщину в тот момент.
Потом я узнал, что это была моя мать. Она погибла в афтокатастрофе. Она одна. Сестра выжила, я выжил, отец выжил. С отцом все в порядке, с сестрой... отец говорит, что характер ее изменился, что она стала другой. Но для меня с ней все нормально. Я же не помню ее... ту.
Физически пострадал только я. Я имею в виду не только амнезию. Я больше не вижу. Ничего. Вообще ничего. Отец говорит, что у меня сейчас страшные глаза. Словно стеклянные, мутные, невидящие, но словно заглядывающий в самую суть. Глупость, конечно. Никакой сути я не вижу. Я вообще ничего не вижу.
Когда хоронили мать, я не плакал. Не потому, что для меня и это физически невозможно. Потому что я просто не знал эту женщину, никогда не видел ее, даже не представлял, как она выглядит. Она была для меня никто. Просто какая-то чужая женщина, чей крик я слышал каждую ночь, в кошмарах. И как же я мечтал, с каждым днем все больше, чтобы она заткнулась.
Говорят, что я тже стал другим после катастрофы. Как сестра. Говорят, что я слишком жесток для пятнадцатилетнего подростка. Психологи говорят, что я не способен любить. Идиоты. Да как они могут судить о нас, когда е понимают самих себя?! Их тесты - это же наука! Да как можно наукой понять человека? Его чувства, мечты, страдания, страхи... Человек это не машина. И другой человек никогда не сможет его понять. Ни-ког-да.
Я сам очень плохо себя понимаю. Несу сейчас эту ахинею, записываю ее на бумагу, чтобы потом сжечь это письмо, которое я никогда не отправлю.
Кому я его пишу?
Отцу? Нет... Он не поймет, и опять потащить меня к психологам. Может, пора уже к психиатрам? Они запрут меня в лечебницу, сделают настоящим психом, и все будут спокойны и рады такому исходу.
Матери? Она для меня никто. Для меня нынешнего, по крайней мере. Хотя... я не прочь познакомиться с ней. В загробном мире. Ога.
Сестре? Глупость. Девчонки в ее возрасте все дуры. Они не понимают нас, искренне считая, что просто растут быстрее. Самовлюбленные дуры.
Ему? ...Почему-то не могу написать о нем ни единого плохого слова. И сердце ноет. И губы растягиваются в глупой улыбке. И пальцы сжимают, лмают ни в чем неповинную ручку... Господи, как же я хочу его увидеть...
Он сумел стать всем для меня всего за жалких три месяца. Студент-репетитор. Он помогал сестре, помогал мне. Со мной ему было, конечно, труднее. Трудно было смотреть в словно стеклянные глаза, понимать, что паренек, сидещий перед ним, ничего не видит и никогда не сможет увидеть. Ради него я завязал глаза черной лентой. Сестра сказала, что это выглядит стильно. Мне было плевать. Но потом то же самое сказал он...
Господи, как же я был счастлив! Я улыбался, как полный идиот! И, как полный е идиот, прибежал к сестре и попросил помочь мне со сменой имиджа...
Как я мог влюбиться в него?! В парня! Старше меня на шесть лет! ...Интересно, я бы стал голубым, если бы не встретился с ним?
Глупые, пустые вопросы. Письмо, которое никогда не будет отправлено. Рассказ, который я никогда не допишу...
Вчера мне предложили попробовать операцию, которая может вернуть мне зрение. Она может веруть мне жизнь... Ту, другую, в которой не было его...
Да не пошли бы вы?! Я лучше сдохну, чем верну себе зрение! Потому что... вместе со слепотой исчезну я...
ЗЫ: будешь юбилейным, 10м ПЧ)))