-Орель! - А что такой маленький? - Болель! (с)
Да, дорогие мои, вы попали. Ибо я подсела на своих же персонажей, а это - серьезно. Ах, какой у меня Рокс. А Эл! А Рики! А Найн! А Ас! Эх... попали вы. В общем, знакомьтесь. Порция первая. Мои мальчики, проявившие себя в совместном творчестве.
Название: Доза.
Автор: Prokopyan (она же [.Prokopyan.])
Рейтинг: держится в строжайшем секрете от авторов.
Жанр: А хз.
Дисклеймер: Все принадлежит нам. Вообще все!
Предупреждение: наверное, депрессивный фик.
Размещение: невозможно без согласия авторов.
NB! Мнение авторов может не совпадать с мнением персонажей.
Это - только мой кусок. Все остальное - потом. А мну не удержалсо.
ах, мои мальчики
* * *
Курит. Как и всегда, во время каждой из наших редких встреч. Сидит на диване, расслабленно, лежит даже… лежит в позе «сидя»… И курит, медленно затягиваясь, еще медленней выдыхая дым… через нос… Не смотрит на меня. Сидит, уставился в экран телевизора невидящим взором. Ему плевать, что там идет. Ему интересно, что я делаю в его квартире. Я ведь так редко тут бываю…
Я молчу. Стою в дверях, не зная, что сказать, сам толком не понимаю, что делаю тут. Почему всегда, оказываясь в трудной ситуации, я прихожу к нему? Он ведь… убийца. Враг. Наверное… Он пытался меня убить… дважды… не удалось. Он… враг? Но я прихожу к нему… Несмотря на это. Я… сомневаюсь? Ха…
-Что ты здесь забыл?
Ах, на меня обратили внимание! Скосили глаза и смотрят, скользят взглядом по худощавой фигуре. Изучающе. Да чего там изучать! Он же и так меня знает как облупленного!
-Давно не виделись, - натянуто улыбаюсь.
Сказал, честно говоря, первое, что в голову пришло. Говорить о том, что случилось как-то… хм… не хочется. Хотя нет… не в том смысле… хочется! Потому что рассказать о сегодняшнем «происшествии»… Ох. Потому что мне важно выговориться, а выговариваться-то больше, кроме него, некому…
-Мне повторить вопрос? – приподнимает одну бровь.
Эх, нарисовать бы его… или, на худой конец, сфотографировать. Он же красив. Как бы. Ну… Мне его внешность кажется привлекательной. АААА! Не просите объяснять, что может быть привлекательного в тридцатилетнем мужчине, с тремя шрамами на лице и рыжими длинными волосами, собранными в хвост. Что-то, видимо, есть! Если уж у него с личной жизнью все в порядке… Нет, я с его личной жизнью не связан! Да не слежу я за ним! РРР… Он сам так говорит. Правда… Нет, хотите, я у него спрошу? Прямо сейчас? Думаете, мне слабо?! А мне…
-Да нет, не надо…
А мне действительно слабо. Он… в общем, лучше не заставлять его повторять вопрос. Это может быть весьма… хм… болезненно. Да, именно болезненно. У меня после одного такого… хм… повтора шрам остался… На боку. Левом. Там, где поджелудочная. Не знаете, где это? Ну, полистайте анатомический справочник…
-Мне поговорить с кем-нибудь надо…
-Почему обязательно со мной?
А у него голос хриплый. Словно бы он простывший. Но он не простывший, вы не думайте! Я его вообще ни разу в жизни больным не видел. И на здоровье он никогда не жалуется. Даже когда у него ожог в пол-лица, свежий еще! Помните я говорил, что у него три шрама? Так вот, один из этих шрамов – от ожога. На правой части лица. На лбу и скуле. Он еще слепой на правый глаз. А глаз этот у него такой страшный… Даже вспоминать не хочу. Я же его видел сразу после ожога… Ой, мама… Хорошо, что сейчас он на этом глазу повязку носит.
-А с кем еще? – ответил я на его вопрос машинально.
Он не любит, когда на его вопросы отвечают вопросом. Хронически. Раздражается от этого сильно. М-да…
Нахмурившись, поворачивается ко мне лицом. Смотрит прямо в глаза, испытующе так, словно на прочность проверяет. Не выдерживаю и пяти секунд – отвожу взгляд. Как и всегда.
-Верно, не с кем, - улыбается, понимающей такой улыбочкой – Садись.
Хлопает по дивану рядом с собой. И снова поворачивается лицом к телику. Дался ему этот телик! Как будто там могут показать что-нибудь интересное.
Послушно сажусь рядом на старый, скрипучий диван. Он жесткий, но удобный. Особенно удобно на нем лежать. Главное – подушку под голову положить. А то, если голову на подлокотник класть, то потом вся рожа в синяках будет. Ну, ладно, не вся. Только с той стороны, на которой лежишь… Ну, вы меня поняли. Наверное. Уф… Фиговый из меня рассказчик. Говорят.
-Ну, о чем хотел поговорить?
В его квартире все пропахло ужасным запахом табака. Неприятным, гадким… Не люблю. Но попросить перестать курить как-то боязно. Мало ли, как он среагирует? Хотя, кого я обманываю… Себя, что ли? Он перестанет курить, если я попрошу. Главное слово не «я», а «попрошу», конечно. Почему я тогда не прошу, да? Ну… Я не представляю его без сигареты. Совсем. Только если… Хм. Нет, этого вам знать не положено.
Не знаю, как начать. Как начать рассказывать ему о «происшествии». Хорошее такое слово – «происшествие». За ним можно скрыть все, что угодно. Ну, если это выходит, хоть немного, за рамки обычного, будничного, приемлемого. Прячу за ним сейчас все свои эмоции, свой… страх. Только он-то все равно все видит. И я вижу. А больше-то прятать не от кого! Мы здесь одни.
Наверное.
Смотрю мимо него на окно. Пятый этаж. Пропахшая табаком полупустая квартира. Полу заброшенный район города. Окраина города. Серые улочки, серые дома. Заброшенные здания. Недостройки. Мусор на улицах. Шпана с бандитскими наклонностями. Наркоманы в подворотнях. Будущие убийцы, грабители. Нынешние воры. И никому нет дела до нас двоих. Никому…
Наверное.
Я слишком много сомневаюсь, да? Ну, в этом весь я. Уж простите. Сколько себя помню – всегда в чем-то сомневался, начиная от того, что земля круглая и кончая тем, а с настоящими ли, кровными родителями я живу. Жил. Жил, жил и умер. Вот и вся биография. Моя. Только я пока еще не умер! Слава Богу… Хотя я в него не верю… Никто здесь не верит. Ни я, ни он. Ни те немногие, кто еще не утратил рассудок в этом забытом богом месте.
-Хэй, о чем хотел поговорить?
Щелкает пальцами у меня перед глазами, привлекая внимание. Вечно он так делает. Как в фильмах. Но ему идет этот жест. А еще ему пойдет с распущенными волосами… Да-да – наверное.
-Да так...
Привычным движением, совершенно машинальным, взъерошиваю светлые волосы. Вредная привычка, выдающая меня с головой. Я всегда делаю так, когда волнуюсь. Да, я волнуюсь! Знаю, что незаметно. Но я правда волнуюсь. Чес-слово!
-А ну колись, мелкий!
Хватает за шею. Больно. Пальцы впиваются в кожу. Останутся синяки. После встреч с ним всегда остаются синяки. И это еще называется «легко отделался». Он же вспыльчивый. Я уже говорил, да? Но он отходчивый, вы не подумайте! И вообще он… нет, этого я не скажу. Не дождетесь! Я это напишу: «Он хороший. Чес-слово… Нет, все-таки – наверное.».
-Хватит отключаться от реальности! Бесит!
Толкает меня на диван. Головой об подлокотник. Больно. Больнее, чем цепкие пальцы на шее. Но пальцев… уже нет там. Они давят на плечи, заставляя лежать. И в шею больно впивается угол подлокотника. Но приходится терпеть. Вырывать бессмысленно – он сильнее. И он не отпустит, пока я не скажу.
-Извини.
Отпускает. Так… предсказуемо? А вот и нет. Я думал, он отпустит меня, после того, как я расскажу ему то, что хотел. То, что уже не хочу. Но он, ять, совершенно непредсказуем! Я знаю его чертовых пять лет, но я не знаю о нем равным счетом ничего! А он, кажется, знает обо мне все. Вообще все.
Отпускает после извинения, смеется, прикрывая глаза тыльной стороной ладони, запрокидываю голову назад. У него странный смех. Такой… равный, что ли. И с придыханием. Как будто ему не хватает воздуха и приходится постоянно, почти ежесекундно вдыхать. Вдыхает громко. Даже со свистом. И через рот. Когда смеется.
Смех прерывается так же неожиданно и резко, как и начался. Он снова серьезно смотрит на меня, прямо в глаза. И я снова не выдерживаю и пяти секунд. Пяти секунд непрерывного взгляда в его глаза цвета аквамарина. Нереального цвета. В его глаз, если быть точным. Второй сокрыт от меня повязкой. Черной.
-Ты хочешь заставить меня повторить вопрос трижды?
Поспешно мотаю головой. Отрицательно. Не хочу. И не буду.
Сажусь и снова оказываюсь так близко к нему. Это приятное ощущение. Приятен тот факт, что мне разрешено сидеть рядом с ним. Приятно понимать, что я все-таки дорог ему. Как-то по-своему дорог. Возможно, он даже считает меня другом… Другом?! Да что это я… сентиментальничаю, а?
-Меня засекли, когда я компромат один снимал.
Говорю, потирая переносицу. Еще одна вредная привычка. Просто способ не смотреть в глаза, не смотреть на собеседника. Прятать взгляд способ. Неплохой. Но все равно – вредная привычка.
-На кого?
Говорит, растягивая гласные. Заинтересовался?
Как будто не понимает, что я не могу сказать. Военная тайна, блин! Секрет фирмы… Не то, все не то… Нет правильного… Есть! Этика! Профессиональная этика, так сказать. Так и говорю!
-Не могу сказать. Профессиональная этика, понимаешь?
-Понимаю, - кивает.
Ну, да, кому ж, как не ему, понимать. У него этика-то похлеще будет. За нарушение ее можно и жизнью поплатиться. Если о нарушении узнают, конечно. Но там такие люди, что узнают. Если будут еще живы, в чем я, в случае с моим дорогим другом, ну очень сомневаюсь.
-Что хоть наснимал? Полезное что-нибудь?
Узнав самое главное, добившись своего, он расслабляется. Заметно. Ложится. Мы поменялись местами. Теперь сижу я, а лежит он. Вот только сверху вниз смотрю все равно не я...
-Да так. Педофилию всякую.
Стараюсь говорить небрежно. Стараюсь не вспоминать «педофилию всякую». Но все равно – всплывает. На границах памяти, так сказать. Ну, очень живыми образами. Милый мальчик, мальчик-фей…
-Педофилию?
Он присвистнул. К чему бы это?
-Эт серьезно.
Ах, вот к чему…
-Эт статья, ты в курсе?
-В курсе…
Конечно в курсе! Как будто не знает, что я учился на юриста. Не доучился, правда… Но даже не будучи бывшим студентом можно догадаться, что педофилия – это статья! Я же не идиот, в конце концов?
-Именно поэтому я и попал. Снял бы простую измену, за мной бы так не гонялись. А тут – статья… Педофилия гомосекная…
Он снова присвистнул. Наверное, у него именно потому и нет вечно денег, что свистит много. М-да…
-Значит, гомик-педофил, н-да?
Киваю. Улыбается. Медленно губы растягиваются в хищной улыбке, обнажается ровный ряд белых зубов. И два острых клыка. Вампир, блин, недоделанный…
-Кажется, я знаю, на кого твой компромат.
Оу. А вот это уже интересно…
Этот кусок - как бы вступление. Ни о чем, а приятно. Мне. =)
И это только начало. Я про своих мальчиков целый роман напишу! И про своих девочек, которые входят в категорию "мои мальчики" О_О. Потому что это - любовь! ^__^
Название: Доза.
Автор: Prokopyan (она же [.Prokopyan.])
Рейтинг: держится в строжайшем секрете от авторов.
Жанр: А хз.
Дисклеймер: Все принадлежит нам. Вообще все!
Предупреждение: наверное, депрессивный фик.
Размещение: невозможно без согласия авторов.
NB! Мнение авторов может не совпадать с мнением персонажей.
Это - только мой кусок. Все остальное - потом. А мну не удержалсо.
ах, мои мальчики
* * *
Курит. Как и всегда, во время каждой из наших редких встреч. Сидит на диване, расслабленно, лежит даже… лежит в позе «сидя»… И курит, медленно затягиваясь, еще медленней выдыхая дым… через нос… Не смотрит на меня. Сидит, уставился в экран телевизора невидящим взором. Ему плевать, что там идет. Ему интересно, что я делаю в его квартире. Я ведь так редко тут бываю…
Я молчу. Стою в дверях, не зная, что сказать, сам толком не понимаю, что делаю тут. Почему всегда, оказываясь в трудной ситуации, я прихожу к нему? Он ведь… убийца. Враг. Наверное… Он пытался меня убить… дважды… не удалось. Он… враг? Но я прихожу к нему… Несмотря на это. Я… сомневаюсь? Ха…
-Что ты здесь забыл?
Ах, на меня обратили внимание! Скосили глаза и смотрят, скользят взглядом по худощавой фигуре. Изучающе. Да чего там изучать! Он же и так меня знает как облупленного!
-Давно не виделись, - натянуто улыбаюсь.
Сказал, честно говоря, первое, что в голову пришло. Говорить о том, что случилось как-то… хм… не хочется. Хотя нет… не в том смысле… хочется! Потому что рассказать о сегодняшнем «происшествии»… Ох. Потому что мне важно выговориться, а выговариваться-то больше, кроме него, некому…
-Мне повторить вопрос? – приподнимает одну бровь.
Эх, нарисовать бы его… или, на худой конец, сфотографировать. Он же красив. Как бы. Ну… Мне его внешность кажется привлекательной. АААА! Не просите объяснять, что может быть привлекательного в тридцатилетнем мужчине, с тремя шрамами на лице и рыжими длинными волосами, собранными в хвост. Что-то, видимо, есть! Если уж у него с личной жизнью все в порядке… Нет, я с его личной жизнью не связан! Да не слежу я за ним! РРР… Он сам так говорит. Правда… Нет, хотите, я у него спрошу? Прямо сейчас? Думаете, мне слабо?! А мне…
-Да нет, не надо…
А мне действительно слабо. Он… в общем, лучше не заставлять его повторять вопрос. Это может быть весьма… хм… болезненно. Да, именно болезненно. У меня после одного такого… хм… повтора шрам остался… На боку. Левом. Там, где поджелудочная. Не знаете, где это? Ну, полистайте анатомический справочник…
-Мне поговорить с кем-нибудь надо…
-Почему обязательно со мной?
А у него голос хриплый. Словно бы он простывший. Но он не простывший, вы не думайте! Я его вообще ни разу в жизни больным не видел. И на здоровье он никогда не жалуется. Даже когда у него ожог в пол-лица, свежий еще! Помните я говорил, что у него три шрама? Так вот, один из этих шрамов – от ожога. На правой части лица. На лбу и скуле. Он еще слепой на правый глаз. А глаз этот у него такой страшный… Даже вспоминать не хочу. Я же его видел сразу после ожога… Ой, мама… Хорошо, что сейчас он на этом глазу повязку носит.
-А с кем еще? – ответил я на его вопрос машинально.
Он не любит, когда на его вопросы отвечают вопросом. Хронически. Раздражается от этого сильно. М-да…
Нахмурившись, поворачивается ко мне лицом. Смотрит прямо в глаза, испытующе так, словно на прочность проверяет. Не выдерживаю и пяти секунд – отвожу взгляд. Как и всегда.
-Верно, не с кем, - улыбается, понимающей такой улыбочкой – Садись.
Хлопает по дивану рядом с собой. И снова поворачивается лицом к телику. Дался ему этот телик! Как будто там могут показать что-нибудь интересное.
Послушно сажусь рядом на старый, скрипучий диван. Он жесткий, но удобный. Особенно удобно на нем лежать. Главное – подушку под голову положить. А то, если голову на подлокотник класть, то потом вся рожа в синяках будет. Ну, ладно, не вся. Только с той стороны, на которой лежишь… Ну, вы меня поняли. Наверное. Уф… Фиговый из меня рассказчик. Говорят.
-Ну, о чем хотел поговорить?
В его квартире все пропахло ужасным запахом табака. Неприятным, гадким… Не люблю. Но попросить перестать курить как-то боязно. Мало ли, как он среагирует? Хотя, кого я обманываю… Себя, что ли? Он перестанет курить, если я попрошу. Главное слово не «я», а «попрошу», конечно. Почему я тогда не прошу, да? Ну… Я не представляю его без сигареты. Совсем. Только если… Хм. Нет, этого вам знать не положено.
Не знаю, как начать. Как начать рассказывать ему о «происшествии». Хорошее такое слово – «происшествие». За ним можно скрыть все, что угодно. Ну, если это выходит, хоть немного, за рамки обычного, будничного, приемлемого. Прячу за ним сейчас все свои эмоции, свой… страх. Только он-то все равно все видит. И я вижу. А больше-то прятать не от кого! Мы здесь одни.
Наверное.
Смотрю мимо него на окно. Пятый этаж. Пропахшая табаком полупустая квартира. Полу заброшенный район города. Окраина города. Серые улочки, серые дома. Заброшенные здания. Недостройки. Мусор на улицах. Шпана с бандитскими наклонностями. Наркоманы в подворотнях. Будущие убийцы, грабители. Нынешние воры. И никому нет дела до нас двоих. Никому…
Наверное.
Я слишком много сомневаюсь, да? Ну, в этом весь я. Уж простите. Сколько себя помню – всегда в чем-то сомневался, начиная от того, что земля круглая и кончая тем, а с настоящими ли, кровными родителями я живу. Жил. Жил, жил и умер. Вот и вся биография. Моя. Только я пока еще не умер! Слава Богу… Хотя я в него не верю… Никто здесь не верит. Ни я, ни он. Ни те немногие, кто еще не утратил рассудок в этом забытом богом месте.
-Хэй, о чем хотел поговорить?
Щелкает пальцами у меня перед глазами, привлекая внимание. Вечно он так делает. Как в фильмах. Но ему идет этот жест. А еще ему пойдет с распущенными волосами… Да-да – наверное.
-Да так...
Привычным движением, совершенно машинальным, взъерошиваю светлые волосы. Вредная привычка, выдающая меня с головой. Я всегда делаю так, когда волнуюсь. Да, я волнуюсь! Знаю, что незаметно. Но я правда волнуюсь. Чес-слово!
-А ну колись, мелкий!
Хватает за шею. Больно. Пальцы впиваются в кожу. Останутся синяки. После встреч с ним всегда остаются синяки. И это еще называется «легко отделался». Он же вспыльчивый. Я уже говорил, да? Но он отходчивый, вы не подумайте! И вообще он… нет, этого я не скажу. Не дождетесь! Я это напишу: «Он хороший. Чес-слово… Нет, все-таки – наверное.».
-Хватит отключаться от реальности! Бесит!
Толкает меня на диван. Головой об подлокотник. Больно. Больнее, чем цепкие пальцы на шее. Но пальцев… уже нет там. Они давят на плечи, заставляя лежать. И в шею больно впивается угол подлокотника. Но приходится терпеть. Вырывать бессмысленно – он сильнее. И он не отпустит, пока я не скажу.
-Извини.
Отпускает. Так… предсказуемо? А вот и нет. Я думал, он отпустит меня, после того, как я расскажу ему то, что хотел. То, что уже не хочу. Но он, ять, совершенно непредсказуем! Я знаю его чертовых пять лет, но я не знаю о нем равным счетом ничего! А он, кажется, знает обо мне все. Вообще все.
Отпускает после извинения, смеется, прикрывая глаза тыльной стороной ладони, запрокидываю голову назад. У него странный смех. Такой… равный, что ли. И с придыханием. Как будто ему не хватает воздуха и приходится постоянно, почти ежесекундно вдыхать. Вдыхает громко. Даже со свистом. И через рот. Когда смеется.
Смех прерывается так же неожиданно и резко, как и начался. Он снова серьезно смотрит на меня, прямо в глаза. И я снова не выдерживаю и пяти секунд. Пяти секунд непрерывного взгляда в его глаза цвета аквамарина. Нереального цвета. В его глаз, если быть точным. Второй сокрыт от меня повязкой. Черной.
-Ты хочешь заставить меня повторить вопрос трижды?
Поспешно мотаю головой. Отрицательно. Не хочу. И не буду.
Сажусь и снова оказываюсь так близко к нему. Это приятное ощущение. Приятен тот факт, что мне разрешено сидеть рядом с ним. Приятно понимать, что я все-таки дорог ему. Как-то по-своему дорог. Возможно, он даже считает меня другом… Другом?! Да что это я… сентиментальничаю, а?
-Меня засекли, когда я компромат один снимал.
Говорю, потирая переносицу. Еще одна вредная привычка. Просто способ не смотреть в глаза, не смотреть на собеседника. Прятать взгляд способ. Неплохой. Но все равно – вредная привычка.
-На кого?
Говорит, растягивая гласные. Заинтересовался?
Как будто не понимает, что я не могу сказать. Военная тайна, блин! Секрет фирмы… Не то, все не то… Нет правильного… Есть! Этика! Профессиональная этика, так сказать. Так и говорю!
-Не могу сказать. Профессиональная этика, понимаешь?
-Понимаю, - кивает.
Ну, да, кому ж, как не ему, понимать. У него этика-то похлеще будет. За нарушение ее можно и жизнью поплатиться. Если о нарушении узнают, конечно. Но там такие люди, что узнают. Если будут еще живы, в чем я, в случае с моим дорогим другом, ну очень сомневаюсь.
-Что хоть наснимал? Полезное что-нибудь?
Узнав самое главное, добившись своего, он расслабляется. Заметно. Ложится. Мы поменялись местами. Теперь сижу я, а лежит он. Вот только сверху вниз смотрю все равно не я...
-Да так. Педофилию всякую.
Стараюсь говорить небрежно. Стараюсь не вспоминать «педофилию всякую». Но все равно – всплывает. На границах памяти, так сказать. Ну, очень живыми образами. Милый мальчик, мальчик-фей…
-Педофилию?
Он присвистнул. К чему бы это?
-Эт серьезно.
Ах, вот к чему…
-Эт статья, ты в курсе?
-В курсе…
Конечно в курсе! Как будто не знает, что я учился на юриста. Не доучился, правда… Но даже не будучи бывшим студентом можно догадаться, что педофилия – это статья! Я же не идиот, в конце концов?
-Именно поэтому я и попал. Снял бы простую измену, за мной бы так не гонялись. А тут – статья… Педофилия гомосекная…
Он снова присвистнул. Наверное, у него именно потому и нет вечно денег, что свистит много. М-да…
-Значит, гомик-педофил, н-да?
Киваю. Улыбается. Медленно губы растягиваются в хищной улыбке, обнажается ровный ряд белых зубов. И два острых клыка. Вампир, блин, недоделанный…
-Кажется, я знаю, на кого твой компромат.
Оу. А вот это уже интересно…
Этот кусок - как бы вступление. Ни о чем, а приятно. Мне. =)
И это только начало. Я про своих мальчиков целый роман напишу! И про своих девочек, которые входят в категорию "мои мальчики" О_О. Потому что это - любовь! ^__^
@темы: оридж, мое, впечатления, Love, соавторство, мои мальчики